Passages de frontière en Amérique du Nord

J'aimerais commencer ce texte par quelque chose de positif. Non pas que tout ce qui suit soit négatif, mais la journée d'aujourd'hui exige un début positif, car elle peut être classée comme un franc succès. Ce qui arrive rarement aux frontières.
Dans mon nouveau vieux passeport (les lecteurs suisses qui attendent encore leur nouveau nouveau passeport comprendront la formule), il y a déjà un tas de tampons, de signatures et, depuis aujourd'hui, même un timbre collé, rouge. Avec une valeur dessus : un balboa, le droit d'entrée du Panama. Ce sont ces tampons d'entrée et de sortie, ces enregistrements de véhicule et ces attestations de transit qui, au bout du compte, subsistent matériellement. Des milliers de kilomètres, réduits à quelques grammes d'encre. Tout le reste n'est que souvenir :

Si l'on classe les passages de frontière selon le temps passé, comme indicateur de l'efficacité ou de la bureaucratie d'un État, on obtient un classement étonnant.

Notez l'ironie : la frontière la plus longue de notre voyage a été la toute première, et justement celle avec transitaire et « aidant ». Qui croit que la planification protège de la bureaucratie n'a jamais cherché une lettre de transport. Il n'existe pas de procédure uniforme pour tous les pays. Pour l'Amérique centrale, on ne peut même pas décrire le processus pays par pays, tant il me semble dépendre de la forme du jour des personnes impliquées. Je décris donc, grosso modo, les étapes à franchir, sous différentes variantes.

Situation de départ :
Vous êtes dans le pays A et voulez aller dans le pays B.

Marche à suivre :
a) Sortir du pays A en tant que personne, avec le passeport (panneaux : « Migración » ou « Salida »)
b) Faire sortir le véhicule du pays A (« Ingreso Vehículo », « Policía » ou « Aduana »)
c) Entrer dans le pays B en tant que personne (« Migración » ou « Entrada »)
d) Faire entrer le véhicule dans le pays B (comme pour la sortie). Important : « Tránsito » est le mot magique !

Variantes :
- Enregistrer le véhicule dans un registre de transit du pays B (attention, ça arnaque ici !)
- Faire entrer le véhicule dans le pays B avant de pouvoir définitivement sortir du pays A
- Souscrire une assurance responsabilité civile pour le pays B

Coûts :
- Entrée et sortie des personnes : gratuit jusqu'à env. USD 5 par personne
- Sortie du véhicule : le plus souvent gratuit, mais peut coûter jusqu'à env. USD 10 par véhicule
- Entrée du véhicule : de 50 cents (Salvador) à env. USD 50, selon le type, la cylindrée, le modèle, etc.
- Assurance : gratuite (ou non obligatoire) jusqu'à env. USD 20 par moto
- L'inscription au registre de transit devrait, d'après ce que j'en sais, être gratuite, mais à cet endroit, on nous a escroqués à plusieurs reprises. Le problème : on ne peut pas se plaindre. Auprès de qui, quand tout le monde est de mèche ? Les fameux aidants des postes frontière ne sont précisément ici d'aucune aide !

Papiers :
Nous sommes passés avec le passeport suisse, le permis de conduire et la carte grise nationaux. Ni carnet ni rien de semblable n'était nécessaire.

Conseils :
- Avec l'expérience d'aujourd'hui, je recommande de renoncer aux fameux aidants qui vous assiègent à la frontière. Cherchez le premier guichet et n'en bougez plus tant qu'on ne vous a pas dit où aller ensuite. La patience est la seule monnaie qui a cours partout.
- Prévoyez le passage de la frontière tôt le matin, pas un samedi.
- Il n'existe pas de papier de transit valable pour toute l'Amérique centrale. Qui en vend un : arnaque !
- Ayez assez de petite monnaie du pays A, du pays B et en USD. Les guichets n'acceptent souvent qu'une seule monnaie, et cela peut varier d'un guichet à l'autre dans la même douane.
- Faites des copies des papiers d'identité à l'avance, c'est dix fois moins cher. Vous devrez quand même faire faire des copies à la douane, par exemple des nouveaux tampons : de la petite monnaie.
- Plus de trucs et astuces dans le récit correspondant du 15.07.03
- Beaucoup, beaucoup de chance et de nerfs !

Pour finir, une petite anecdote du passage de la frontière Costa Rica–Panama, la douane la plus agréable d'Amérique centrale. À part le manque d'amabilité permanent des douaniers costaricains, que nous avions déjà découverte à l'entrée et qui figure sans doute comme exigence dans le cahier des charges de chaque employé, tout s'y déroule de façon réglée et relativement paisible.
Dimanche matin, vers neuf heures. Je suis au guichet de l'importation des véhicules au Panama. L'employé, de bonne humeur, visage ouvert et clair, une seule aura de « il fait beau aujourd'hui », est assis dans son bureau climatisé. Un courant d'air frais passe par la petite ouverture de la fenêtre, je lui glisse passeports et papiers. Comme partout au sud du Mexique, il suffit qu'une seule personne s'occupe de toute la paperasse. La présence des compagnons de voyage n'intéresse pas plus que le contenu des caisses de transport, qui ont été ouvertes pour la dernière fois à JFK devant un fonctionnaire. Je savais par le guide que le Panama tient beaucoup à ce qu'on reparte et exige donc un billet de bus ou d'avion. En tant que conducteur, je n'en ai évidemment pas. Pourtant, à sa question suggestive de savoir si nous faisions un aller-retour, je réponds non. J'ai en effet convenu avec Jasmin que nous resterions aussi près que possible de la vérité. Une noble résolution, qui me met aussitôt dans l'embarras. Ce doit être un malentendu ; toujours optimiste, il s'enquiert de nos projets. Je lui explique que nous allons prendre l'avion pour l'Équateur et expédier les motos. Il répond quelque chose que, malgré toute ma bonne volonté, l'oreille collée à la petite ouverture, je ne comprends pas du tout. Là, son visage change de façon tragique : l'espoir s'évanouit, sa mimique exprime quelque chose entre « Pourquoi moi ? » et la peur de perdre quelque chose.
J'y vois ma chance. Si j'ai appris quelque chose à ces maudits passages de frontière, c'est le théâtre. En un clin d'œil, je ne comprends plus un mot d'espagnol, de toute façon il n'a jamais été question que je le parle. À chacune de ses pauses, je ne crache plus que « Panama », « Quito », « Ecuador » en faisant avec les deux bras des mouvements de haut en bas, ce qui, dans la posture penchée vers le guichet, ressemble à Bill Cosby en train de danser, mais pourrait aussi signifier « Je dois aller aux toilettes ». Un cours d'espagnol n'aurait servi à rien ici. Deux bras, si.
Le brave homme choisit de se préserver, lui et son dimanche si tranquillement commencé, fait un geste de la main et écrit « solo turístico » et le nom de l'aéroport quelque part sur le formulaire. Plus de questions. Il tape en silence sur sa machine à écrire, d'abord mon papier, puis celui de Jasmin, puis signature, tampon, l'original pour lui, le double jaune pour nous et le blanc pour les volcans. Il demande dix dollars. Je ne dis rien, je paie et je repars de bonne humeur et soulagé vers le guichet suivant.
Le soir, je ne peux que le supposer, le douanier est rentré chez lui et a raconté à sa famille l'histoire de cet idiot de touriste dansant, si ignorant qu'il n'avait même pas vu l'affichette « quatre dollars par véhicule ». Bien fait pour lui. Qui joue les clowns ne doit pas s'étonner de payer l'entrée.
Était-ce de la corruption ? Non. Disons plutôt qu'il s'agit d'un (sur)revenu tacite, où nous avons tous deux été un peu indulgents. Pas encore tout à fait réveillés, si tôt le matin ;-)