Travessias de fronteira na América do Norte

Quero começar este texto com algo positivo. Não que depois só venha coisa negativa, mas o dia de hoje pede um começo positivo, porque pode ser contabilizado como um sucesso total. Isso raramente acontece em fronteiras.
No meu novo passaporte velho (leitores suíços que ainda hoje esperam pelo seu novo passaporte novo entendem a formulação) já há uma porção de carimbos, assinaturas e, desde hoje, até um selo colado, vermelho. Nele consta também um valor: um balboa, a taxa de entrada do Panamá. São esses carimbos de entrada e saída, registros de veículo e comprovantes de trânsito que, no fim, sobram de material. Milhares de quilômetros, reduzidos a algumas gramas de tinta. Todo o resto é lembrança:

Se ordenarmos as travessias de fronteira pelo tempo gasto, como indicador da eficiência ou da burocracia de um país, resulta uma sequência surpreendente.

Reparem na ironia: a fronteira mais demorada da nossa viagem foi a primeiríssima, justamente a com transportadora e “ajudante”. Quem acha que planejamento protege contra a burocracia nunca precisou procurar um conhecimento de transporte. Não existe um procedimento uniforme para todos os países. Para a América Central, o processo nem sequer pode ser descrito país por país; parece-me que depende demais do humor do dia de quem está envolvido. Por isso descrevo em linhas gerais os passos que, em variantes diversas, é preciso percorrer.

Situação inicial:
Vocês estão no país A e querem ir para o país B.

Procedimento:
a) Sair do país A como pessoa, com passaporte (placas: “Migración” ou “Salida”)
b) Dar saída do veículo do país A (“Ingreso Vehículo”, “Policía” ou “Aduana”)
c) Entrar no país B como pessoa (“Migración” ou “Entrada”)
d) Dar entrada do veículo no país B (análogo à saída). Importante: “Tránsito” é a palavra mágica!

Variantes:
- Registrar o veículo num registro de trânsito do país B (atenção, aqui se trapaceia!)
- Dar entrada do veículo no país B antes de poder fazer o check-out definitivo no país A
- Contratar seguro de responsabilidade civil para o país B

Custos:
- Entrada e saída de pessoas: de grátis a cerca de USD 5 por pessoa
- Saída do veículo: geralmente grátis, mas pode custar até cerca de USD 10 por veículo
- Entrada do veículo: de 50 centavos (El Salvador) a cerca de USD 50, dependendo do tipo, da cilindrada, do modelo etc.
- Seguro: grátis (ou não obrigatório) até cerca de USD 20 por moto
- O registro de trânsito deveria ser grátis, até onde sei; nesse ponto, porém, fomos extorquidos várias vezes. O problema: vocês não têm como reclamar. Com quem, se todo mundo está mancomunado? Os chamados ajudantes das fronteiras são justamente aqui nenhuma ajuda!

Documentos:
Passamos com passaporte suíço, carteira de motorista e documento do veículo nacionais. Não precisamos de carnet nem coisa parecida.

Dicas:
- Com a experiência de hoje, recomendo dispensar os chamados ajudantes que cercam a gente na fronteira. Procurem o primeiro guichê e não saiam de lá até lhes dizerem para onde ir em seguida. Paciência de sentar é a única moeda que vale em todo lugar.
- Planejem a travessia para o início da manhã, não para um sábado.
- Não existe documento de trânsito para a América Central inteira. Quem vender um: golpe!
- Tenham trocados suficientes do país A, do país B e em USD. Os guichês muitas vezes aceitam só uma moeda, e isso pode variar de guichê em guichê na alfândega do mesmo país.
- Façam cópias dos documentos com antecedência, é dez vezes mais barato. Mesmo assim, na alfândega vocês terão de mandar tirar cópias, por exemplo dos carimbos novos: trocados.
- Mais dicas e truques no respectivo relato de 15.07.03
- Muita, muita sorte e nervos de aço!

Para encerrar, uma pequena anedota da travessia Costa Rica–Panamá, a alfândega mais agradável da América Central. Tirando a falta de simpatia permanente dos funcionários da alfândega costarriquenha, que já conhecemos na entrada e que provavelmente consta como exigência do cargo na descrição de funções de cada empregado, aqui tudo corre de forma organizada e relativamente tranquila.
Manhã de domingo, por volta das nove. Estou no guichê de importação de veículos para o Panamá. O funcionário, de bom humor, rosto aberto e claro, uma única aura de “que dia lindo”, está sentado no escritório com ar-condicionado. Uma corrente de ar fresco sai pela pequena abertura da janelinha, e eu empurro para ele passaportes e papéis. Como em todo lugar ao sul do México, basta que uma pessoa resolva toda a papelada. A presença dos companheiros de viagem é tão pouco exigida quanto o conteúdo das caixas de transporte, que foram abertas pela última vez para um funcionário no JFK. Pelo guia de viagem eu sabia que o Panamá dá grande importância à saída do país e por isso exige passagem de ônibus ou de avião. Como condutor do veículo, claro que não tenho nenhuma. Ainda assim respondo com um não à pergunta sugestiva dele sobre se estamos fazendo uma viagem de ida e volta. É que combinei com a Jasmin que ficaríamos o mais perto possível da verdade. Um propósito nobre, que me mete prontamente em apuros. Deve ser um mal-entendido; ainda otimista, ele pergunta quais são nossos planos. Conto que vamos voar para o Equador e despachar as motos. Ele responde algo que, por mais que eu tente, com o ouvido colado na pequena abertura, não consigo entender acusticamente. Aí a expressão dele muda de maneira trágica: a esperança vai embora, sua mímica sinaliza algo entre “Por que eu?” e medo de perda.
Nisso vejo a minha chance. Se aprendi alguma coisa nessas malditas travessias de fronteira, foi encenação teatral. De repente não entendo mais uma palavra de espanhol, e falar nunca esteve em questão mesmo. A cada pausa dele só cuspo “Panamá”, “Quito”, “Ecuador” e faço com os dois braços movimentos de sobe e desce, o que, na posição curvada junto à janela, parecia Bill Cosby dançando, mas também poderia significar “Preciso ir ao banheiro”. Um curso de espanhol não teria adiantado nada aqui. Dois braços, sim.
O homem simpático decide por si e pelo seu domingo tão aconchegantemente começado, faz um gesto de desistência e escreve “solo turístico” e o nome do aeroporto em algum canto do formulário. Nenhuma pergunta a mais. Em silêncio ele vai batucando na máquina de escrever, primeiro meu papel, depois o da Jasmin, em seguida assinatura, carimbo, o original para ele, a via amarela para nós e a branca para os vulcões. Cobra dez dólares. Não digo nada, pago e sigo, de bom humor e aliviado, para o próximo guichê.
À noite, só posso supor, o funcionário foi para casa e contou à família sobre aquele turista idiota e dançante, tão desligado que nem viu o aviso “quatro dólares por veículo”. Bem feito. Quem banca o palhaço não pode estranhar ter de pagar ingresso.
Foi suborno? Não. Digamos antes que se tratou de uma renda (extra) tácita, em que nós dois fomos um pouco indulgentes. Ainda não totalmente acordados, tão cedo pela manhã ;-)