Cruces de frontera en Norteamérica

Quiero empezar este texto con algo positivo. No es que después solo venga lo negativo, pero el día de hoy pide un comienzo positivo, porque se puede anotar como un éxito total. Algo que en las fronteras ocurre bastante poco.
En mi nuevo viejo pasaporte (los lectores suizos que todavía esperan su nuevo nuevo pasaporte entenderán la expresión) ya hay un sinfín de sellos, firmas y, desde hoy, hasta un sello adhesivo, rojo. Lleva impreso un valor: un balboa, la tasa de entrada a Panamá. Son esos sellos de entrada y salida, registros de vehículos y certificados de tránsito lo que, a fin de cuentas, queda de forma material. Miles de kilómetros reducidos a unos gramos de tinta. Todo lo demás es recuerdo:

Si se ordenan los cruces de frontera según el tiempo invertido, como indicador de la eficiencia o la burocracia de un Estado, resulta una clasificación sorprendente.

Nótese la ironía: la frontera más larga de nuestro viaje fue la primerísima, justo la de la empresa de transporte y el «ayudante». Quien crea que planificar protege de la burocracia no ha buscado nunca una carta de porte. No existe un procedimiento único para todos los países. Para Centroamérica el trámite ni siquiera se puede describir país por país; me parece que depende demasiado del humor del día de los implicados. Por eso describo a grandes rasgos los pasos que hay que dar, en distintas variantes.

Punto de partida:
Están en el país A y quieren ir al país B.

Procedimiento:
a) Salir del país A como persona, con el pasaporte (letreros: «Migración» o «Salida»)
b) Sacar el vehículo del país A («Ingreso Vehículo», «Policía» o «Aduana»)
c) Entrar al país B como persona («Migración» o «Entrada»)
d) Ingresar el vehículo al país B (igual que en la salida). Importante: ¡«Tránsito» es la palabra mágica!

Variantes:
- Registrar el vehículo en un registro de tránsito del país B (ojo, ¡aquí se hace trampa!)
- Ingresar el vehículo al país B antes de poder dar de baja definitivamente en el país A
- Contratar un seguro de responsabilidad civil para el país B

Costes:
- Entrada y salida de personas: gratis hasta unos 5 USD por persona
- Sacar el vehículo: casi siempre gratis, pero puede costar hasta unos 10 USD por vehículo
- Ingresar el vehículo: de 50 centavos (El Salvador) hasta unos 50 USD, según tipo, cilindrada, modelo, etc.
- Seguro: gratis (o no obligatorio) hasta unos 20 USD por moto
- La inscripción en el registro de tránsito debería ser gratuita, a mi entender; sin embargo, en este punto nos estafaron varias veces. El problema: no hay a quién quejarse. ¿A quién, si todos están confabulados? Los llamados ayudantes de los pasos fronterizos son justo aquí cualquier cosa menos una ayuda.

Documentos:
Pasamos con pasaporte suizo, permiso de conducir y documento del vehículo nacionales. No hizo falta carnet ni nada parecido.

Consejos:
- Con la experiencia de hoy, recomiendo prescindir de los llamados ayudantes que lo asedian a uno en el paso fronterizo. Buscad la primera ventanilla y no os mováis de ahí hasta que os digan adónde ir después. El aguante es la única moneda que vale en todas partes.
- Planificad el cruce para primera hora de la mañana, no para un sábado.
- No existe un papel de tránsito para toda Centroamérica. Quien venda uno: ¡estafa!
- Tened suficiente cambio del país A, del país B y en USD. Las ventanillas a menudo aceptan una sola moneda, y eso puede variar de una ventanilla a otra en la misma aduana.
- Haced las fotocopias de los documentos de antemano, es diez veces más barato. Aun así tendréis que hacer fotocopias en la aduana, por ejemplo de sellos nuevos: cambio.
- Más consejos y trucos en el informe correspondiente del 15.07.03
- ¡Mucha, muchísima suerte y paciencia!

Para terminar, una pequeña anécdota del cruce de Costa Rica a Panamá, la aduana más agradable de Centroamérica. Dejando aparte la permanente antipatía de los aduaneros costarricenses, que ya conocimos al entrar y que seguramente figura como requisito laboral en el manual de funciones de cada empleado, aquí todo transcurre de forma ordenada y comparativamente tranquila.
Domingo por la mañana, hacia las nueve. Estoy en la ventanilla de importación de vehículos a Panamá. El empleado, de buen humor, cara abierta y clara, toda una irradiación de «qué buen día», está sentado en su oficina con aire acondicionado. Una corriente fresca sale por la pequeña abertura de la ventanilla; le paso los pasaportes y los papeles. Como en todas partes al sur de México, basta con que una sola persona haga todo el papeleo. La presencia de los acompañantes interesa tan poco como el contenido de las cajas de transporte, que por última vez se abrieron en el JFK para un funcionario. Por la guía de viaje sabía que Panamá le da mucha importancia a la salida del país y por eso exige un billete de autobús o de avión. Como conductor de un vehículo, claro, no tengo ninguno. Aun así, a su pregunta capciosa de si hacíamos un viaje de ida y vuelta, respondo que no. Es que con Jasmin acordé que diríamos la verdad en lo posible. Un propósito noble que, de inmediato, me mete en problemas. Debe de ser un malentendido; todavía optimista, me pregunta por nuestros planes. Le cuento que vamos a volar a Ecuador y que queremos enviar las motos por carga. Él responde algo que, con la oreja pegada a la pequeña abertura, por más que me esfuerzo no logro entender. Entonces su expresión cambia de forma trágica: la esperanza se esfuma, su rostro transmite algo entre «¿por qué a mí?» y miedo a perder algo.
Ahí veo mi oportunidad. Si algo he aprendido en estos malditos cruces de frontera, es el teatro. En un santiamén ya no entiendo ni una palabra de español, y de hablarlo ni se había hablado. En cada una de sus pausas solo escupo «Panamá», «Quito», «Ecuador» y hago con ambos brazos movimientos de arriba abajo, que en esa postura inclinada hacia la ventanilla parecen Bill Cosby bailando, pero también pueden significar «tengo que ir al baño». Un curso de español no habría servido de nada. Dos brazos, sí.
El simpático señor se decide por sí mismo y por su domingo tan tranquilamente iniciado, me hace un gesto de que lo deje, y escribe «solo turístico» y el nombre del aeropuerto en algún lugar del formulario. Sin más preguntas. Teclea en silencio en la máquina de escribir, primero mi papel, luego el de Jasmin, después firma, sello, el original para él, la copia amarilla para nosotros y la blanca para los volcanes. Pide diez dólares. No digo nada, pago y me pongo en camino hacia la siguiente ventanilla, de buen humor y aliviado.
Por la noche, solo puedo suponerlo, el aduanero se fue a casa y le contó a su familia de ese turista bailarín y estúpido, tan despistado que ni siquiera vio el cartel de «cuatro dólares por vehículo». Peor para él. Quien hace el payaso no debe extrañarse de pagar entrada.
¿Fue un soborno? No. Digamos más bien que se trata de un ingreso (extra) tácito, en el que ambos fuimos un poco indulgentes. Todavía no del todo despierto, tan temprano por la mañana ;-)