De Phetchabun

Ontem, claro, saí mais uma vez mesmo assim e comi macarrão numa barraca de rua. Não gostei muito, mas também custou só 25 bahts. Infelizmente não vi que, uns metros adiante, a oferta era bem maior. À tarde eu simplesmente tinha saído cedo demais, ainda não havia nada montado. Mais tarde, à noite, claro, um mercado noturno da melhor qualidade! Roupas, comida, acessórios de celular da Hello Kitty... Achei até bananas, com preço escrito e realmente mais caras do que no supermercado. De volta ao hotel, afinal mais dois turistas na recepção: dois homens, tipo mais de 50, de bermuda e camiseta suja por cima da pança. A gente olha para eles e se pergunta por um instante como será que a gente mesmo está agora.

Hoje, aliás, nenhum rosto ocidental. O que não me surpreende, porque finalmente passei para as estradas pequenas: mais estreitas, mas ainda bem asfaltadas. Nem por isso há mais curvas. Mas o trânsito é bem menor e a paisagem mais aberta. Em vez de prédios à beira da estrada, quilômetros e quilômetros de zona rural. Aqui e ali casas de fazenda simples, de um andar, de pedra ou madeira, ora no chão, ora sobre palafitas. De vez em quando um aglomerado de casas forma um vilarejo, e ao lado sempre alguns pastos. Lindas vacas malhadas de preto e branco, parecidas com as nossas de Friburgo. Às poucas picapes, agora não mais turbinadas, e sim carregadas de palha ou melões, juntam-se tratores e colheitadeiras. De manhã, por causa da luz da manhã, escolhi o lado leste de uma cadeia de colinas. Se a planície tem algumas colinas ou se o vale é muito largo, não sei dizer. Algo entre os dois. E, só pela luz, eu poderia ter pegado o lado oeste também. Lá se vai o planejamento cuidadoso. Essa vegetação é uma loucura. Cultiva-se de tudo, mas principalmente cana-de-açúcar, que brota do chão feito caniço. O que é uma loucura não é a cana, e sim que, na mesma época do ano, no mesmo dia, na mesma altitude, todos os estágios de crescimento aparecem lado a lado. Brilham em verde-claro os campos de mudas, mais escuros e altos como milho adulto ficam os mais velhos, e logo depois vem um campo de restolho seco. Num único pedaço de chão se alternam primavera, verão e outono, uma imagem maravilhosa e ao mesmo tempo estranha. Para quem cresceu com quatro estações bem separadas, quase uma provocação.

Os motoqueiros de motinha aqui já não usam capacete com tanta frequência. E vejo cada vez mais crianças em motinhas, mais precisamente meninos, talvez de doze anos. Sempre em dupla, eles passeiam de lá para cá pelo vilarejo. As motinhas aqui não andam rápido, sumiram as scooters turbinadas da população urbana. De olho nos meus queridos afilhados e nos pais preocupados deles: "Não, eu não acho nem um pouco legal rodar de motinha por aí. Quando eu tinha essa idade, eu nem teria querido nem feito isso. Fiquem comportados." Será que já te contei a história de quando minha mãe, na Sicília, ia de ônibus subindo o morro até Taormina e ficou se perguntando quem era o abusado que ultrapassava o ônibus por dentro com uma motinha envenenada, quando ele abriu para a próxima curva, até que percebeu que era o filho dela? Já contei? Ah, tá, não quero me repetir. Mas o locador não perguntou a idade e também não quis ver carteira de habilitação, juro.

Um vilarejo, onde duas estradas se cruzam, era um pouco maior. Na hora de pilotar, sozinho não é muito diferente de a dois. Mas nas pausas e à noite você me faz falta. O tédio é mesmo muito mais emocionante a dois. Fazer uma pausa num vilarejo desses, porém, não é chato, eu estava curioso para ver como as pessoas reagiriam. As redes de lojas comuns faltam por completo. Nada de postos pomposos onde os homens ficam sentados no carro ligado enquanto as mulheres fazem compras no 7-Eleven, e muito menos Tesco e companhia. As pessoas me pareceram mais tímidas, não olham tão diretamente. Mas, como sempre, a KTM é o quebra-gelo. Sorriso tímido dos dois lados, polegar para cima, super moto, e você pode tirar uma foto minha? O forasteiro é interessante, a moto dele muito mais ainda.

Depois de dois terços do trajeto voltei para a estrada principal, porque queria ver a diferença. Imediatamente de novo pista dupla, com sentidos separados e canteiro central gramado. À esquerda e à direita zona industrial ou pequeno comércio. De novo e de novo cidadezinhas com cruzamentos regulados demais, e com azar: quase não perdi nenhum sinal vermelho. As temperaturas estão de novo bem mais altas, Phetchabun fica bem mais baixa que Pak Chong. As duas cidades têm tamanho parecido, mas Phetchabun tem mais ar de cidade e, ao mesmo tempo, é mais sonolenta. O hotel é comparável ao de ontem, na verdade até melhor, mas custa quase só a metade. Isso diz tudo sobre o destino turístico.

Amanhã quero atravessar o país, até a borda oeste. É uma estirada longa, e estou me sentindo um pouco resfriado. Vamos ver até onde chego. No meio do caminho é sempre bem povoado. Se eu não estiver me sentindo cem por cento, simplesmente encosto à esquerda e durmo pelo caminho. Ah, sim, e talvez eu ainda passe por Chiang Mai. É que tem esse ruído de raspagem na roda dianteira. Hm, não sei de onde vem. Tomara que não seja o rolamento; o freio também não é, acho. No meio do caminho percebi pela primeira vez de verdade, mas com certeza já estava lá ontem, talvez há muito mais tempo. E, de repente, esse zumbido se arrasta para dentro da sua cabeça, se prende lá, se agarra de tal modo que, pilotando, você só ouve esse zumbido e todos os outros ruídos do motor parecem apagados. Estranho: o ruído talvez já estivesse lá há muito tempo, só virou problema desde que eu o ouvi. Vai continuar emocionante. Stay tuned.