De Chiang Mai

Justo quando eu me perguntava se "concentrado" se escreve com "c" ou com "s", saí da estrada. Adiantando: não, eu não caí, nem a coisa ficou feia de outro jeito. O mais interessante dessa frase: aqui tem curvas de tirar o fôlego! E não são poucas. Traçados emocionantes, paisagens pitorescas e selvagens e, dependendo da região, quase sem turistas. Por isso aceito de bom grado que os buracos espalhem cascalho e poeira sobre o asfalto. Em alguns trechos a selva luta contra a cicatriz de asfalto em seu corpo e já retomou uma faixa. Ela tem tempo. Nós, construtores de estrada e motociclistas, somos apenas hóspedes. Às vezes árvores e arbustos formam túneis verdes que deixam à luz só manchas no chão. Sombra e luz piscam estroboscopicamente na retina. Onde exatamente fica o chão é tão difícil de avaliar quanto o fundo de uma piscina transparente visto do trampolim alto. Pilotar aqui vira algo espontâneo e, como o nosso cérebro, ao contrário de afirmações teimosas, realmente não permite multitarefa, independentemente do gênero, grandes esforços mentais como "C" ou "S" não são a coisa certa. Eu sei disso. Tentei mesmo assim. Experiência, pelo visto, é só o que se sabe, não o que se faz.

Ah, sim, outra coisa me veio à cabeça: o Laos não chega por pouco ao Trópico de Câncer. Uma pena, foi meu primeiro pensamento. Depois pensei que, de qualquer modo, provavelmente não vou ficar no Laos até 21 de dezembro, e aliás: se é Trópico de Câncer, então é em 21 de junho, não? Se a Terra fosse de vidro, em 21 de dezembro, no Trópico de Câncer, por volta da meia-noite, o sol bateria em ângulo reto na sola do pé. Show. Ao menos a distância máxima do sol, só pelo raio. O que por sua vez significa velocidade máxima pelo espaço. Embora eu acredite lembrar que a Terra, na sua elipse, está mais longe do sol no verão do que no inverno. Enfim, esse assunto não serve para nada. Quem viaja sozinho tem tempo infinito para pensar, mas ninguém na garupa para dizer "Para com isso". Tomara que logo venha a próxima curva.

Karl diz: "Na verdade, eu sou tailandês." Há mais de 40 anos, na Tailândia, cruzaram-se os caminhos de Karsten e dele, vidas curiosamente parecidas e, no entanto, não poderiam ser mais diferentes. Desde então são amigos. Poucos anos de vida separam os dois, mas, quando um veio ao mundo, o Karl, de nove anos, passava o segundo de três anos num campo de prisioneiros do pós-guerra. Em algum momento os dois se fartaram de casa, o grande silêncio era alto demais. Uma viagem aventureira levou Karsten, já formado como aprendiz de banco, em dois anos a Bangkok: começando na Escócia, como parte de um grupo hippie que cantava folclore escocês, passando pela Pérsia e pela Índia. Aproveitaram a vida, conheceram-se na farra. Aproveitaram a vida: Karl transforma um pequeno açougue chinês numa grande fábrica de salsichas tailandesa, Karsten faz uma carreira internacional nas principais metrópoles da Ásia, e há 26 anos mora na Austrália. Família: Karsten tem mulher e filho, Karl tornou-se parte de uma família chinesa. Cigarro, nenhum mais, exceto nesta noite, e a farra agora é só uma historinha. Sempre se reencontram na casa de Karl, que ficou na Tailândia, e fazem passeios, ora para cá, ora para lá. Hoje procuram pequenas urnas para Jerry, na verdade Gerhard, o terceiro do grupo. Querem sepultá-lo segundo um costume que conheceram no Butão: espalhado por diferentes lugares do mundo, pois Jerry era "também um viajante, como nós". A gente se acha um viajante do mundo porque atravessou algumas fronteiras de moto. E então se senta ao lado de dois homens para quem o mundo inteiro é um lar, e até a despedida ainda é uma viagem. Karl e Karsten, obrigado por este dia.