Doublée et laissée sur place

De Bangalore, notre route a continué vers le sud. Les quelque 200 km jusqu'à Salem, nous les avons faits sur l'autoroute, en deux étapes. Et nous avons bien fait. D'abord parce que le premier jour, il fallait encore ajouter la sortie de la métropole de Bangalore : 20 km de routes embouteillées, en course contre tous les autres deux-, trois-, quatre- et multi-roues qui voulaient eux aussi quitter cette ville. À chaque carrefour, avec ou sans feu et/ou agent de la circulation, la bataille pour les premières places fait rage (surtout entre mobylettes et tuk-tuks ; eh oui, nous aussi, nous nous battons avec zèle et succès). Juste avant que le feu passe au vert, les camions et les bus de derrière se mettent à klaxonner et nous donnent, à nous qui sommes aux tout premiers rangs, avec leur onde sonore monstrueuse, pour ainsi dire un vent arrière qui nous pousse souvent au milieu du carrefour avant même que les autres aient le rouge. Ce n'est pas simple de toujours rester bien derrière Philipp dans ces situations. En Inde, on ne conduit pas. On est klaxonné.

Une fois, j'ai carrément été charriée devant Philipp. Je l'ai doublé. Moi. Philipp. Malheureusement sans qu'il s'en aperçoive (le camion entre nous était simplement trop gros). Un dépassement historique, et pas un témoin. Ce n'est que 200 mètres plus loin que j'ai réussi à me pousser tout à fait au milieu de la route, à m'arrêter et à chercher Philipp du regard. Je l'ai repéré loin derrière, au bord de la route, regardant vers l'arrière, persuadé bien sûr de m'avoir perdue. Mon cœur s'est mis à s'emballer. Hé Jasmin, c'est quoi ce bazar ?! Et maintenant ? D'abord, ignorer les klaxons de tous ceux que ma moto gênait. Appeler Philipp était inutile dans un tel vacarme. Faire demi-tour était tout aussi impensable, tant la route était bouchée. Je n'avais d'autre choix que de laisser ma moto au milieu de la route et de courir vers Philipp, avant qu'il ne songe à faire demi-tour et à me chercher encore plus loin dans les embouteillages. Alors j'ai couru, casque sur la tête et tout l'équipement, à travers le bouchon, bien attentive à tous ces véhicules qui se frayaient un chemin vers les fameux premiers rangs. Tout en ne perdant jamais Philipp de vue, ou au moins son casque. À environ 3 mètres, je me suis mise à hurler. Trois mètres : c'est la portée d'une Suissesse face au poids lourd indien. Mais ça a suffi. Il m'a vue et s'est avancé lentement jusqu'à moi entre les véhicules à l'arrêt.

J'ai fini par rejoindre moi aussi ma moto, et je suis arrivée juste à temps pour voir l'agent de la circulation retirer la clé du contact de la RE et rejoindre en secouant la tête son collègue de l'autre côté du carrefour. Ce que je peux être bête : la clé était évidemment restée sur le contact. Je n'avais donc pas seulement perdu mon mari, mais maintenant aussi ma moto. Et me voilà plantée au milieu de la route avec ma lourde RE. Évidemment, ma voie avait maintenant le vert, et tout le monde devait me contourner en klaxonnant (moi et Philipp). Mon cœur battait d'émotion, de fatigue et de chaleur (ai-je déjà mentionné que je courais en tenue de motarde complète à travers un embouteillage et qu'il faisait juste une chaleur d'enfer ?). Et à côté de moi se tenait un Philipp furieux et tout aussi agité, de grands points d'interrogation dans ses yeux écarquillés.

À vrai dire, j'aurais dû lui dire environ 1000 choses à la fois : « Je sais, celui de derrière ne double JAMAIS celui de devant, mais je ne t'ai pas doublé exprès, je n'avais pas le choix, sinon ils m'auraient tout simplement écrasée. » Et : « Je ne peux pas démarrer la moto parce que le flic m'a piqué la clé de contact et qu'il est là-bas, qu'il nous fait des signes sans arrêt et nous gratifie de coups de sifflet. » Et : « Vas-y toi d'abord, j'attends le prochain feu rouge de notre voie et je pousse ma moto au point mort jusqu'à vous. » Et : « S'il te plaît, ne m'en veux pas, j'ai été assez bête pour laisser la clé sur le contact dans l'énervement. » Et : « Non, je n'ai pas eu d'accident, tout va bien. » Et : « S'il te plaît, sois gentil avec le flic, c'est ma faute, et nous avons le plus de chances de récupérer la clé si nous faisons mine de dire ‹oh pardon, je ne savais pas, désolé, ça n'arrivera plus› plutôt que de passer sur lui notre colère et l'adrénaline accumulée. » Et ainsi de suite. Un roman entier, en temps réel, dans la tête, casque sur les oreilles.

Mais je n'ai pas réussi à sortir un son, et avec le bruit des moteurs et celui, plus fort encore, des klaxons, Philipp ne m'aurait de toute façon pas entendue, encore moins comprise. Et, que dire, c'est ça, Philipp : un regard sur moi, un regard sur ma moto, et il a compris. J'avais mille phrases, il lui a fallu trois mots. C'est peut-être ça, le mariage : l'un parle, l'autre comprend. Il me crie : « Prends la mienne ! », et l'affaire se règle d'elle-même. Je prends donc la sienne et file vers le policier (qui arrête pour nous, une première fois, toute la circulation en mouvement afin que j'aie seulement une chance de le rejoindre). Je me suis fait expliquer par lui que je venais de commettre un très grave crime routier : stationner sur un carrefour. Puis ce fut à mon tour de m'expliquer : « Désolée, j'ai perdu mon mari de vue, et ça ne doit absolument pas arriver, parce que sans lui je ne sais pas où aller. Je roule toujours derrière, et je suis vraiment désolée, ce n'était pas mon intention de commettre un crime ici… » Pendant que j'explique et que je parle, parle, parle, je vois dans le rétroviseur Philipp pousser ma RE jusqu'à l'autre côté (pour lui aussi, toute la circulation est arrêtée), recevoir sans un mot la clé de contact de l'autre policier, lui expliquer ensuite le GPS, et les deux bavardent le plus décontractés du monde tandis que moi, je patauge toujours ici dans le pétrin. C'est là que je réalise que l'affaire serait depuis longtemps réglée aussi pour mon policier si seulement j'arrêtais enfin de baratiner. Là-bas, des conversations d'hommes sur la navigation par satellite, ici, ma confession. Ce n'est pas juste. Philipp et moi échangeons les motos, la circulation est arrêtée pour la troisième fois pour nous, nous retraversons en diagonale pour regagner notre côté, et ensuite, ouste, on file d'ici !

Oui, et en fait, je voulais raconter dans ce texte tout ce que nous avons vécu pendant les bons 1000 km suivants. À quoi ressemble l'autoroute ici. Quelles mélodies joyeuses retentissent quand un véhicule indien passe la marche arrière. Comment Salem bouillonnait de vie et d'activité jour et nuit. Notre magnifique sortie vers une gorge de parc national à travers une Inde rurale et romantique. Le temple hindou de Palani, que l'on gagne en funiculaire en montant la colline. Les époustouflantes Palani Hills, où nous nous sommes offert pas moins de trois fois les 60 km de route de col sinueuse avec ses superbes points de vue. La surprenante et jolie station de Kodaikanal, à 2100 m d'altitude. Madurai, la capitale paysanne du Tamil Nadu, où nous avons logé plus d'une semaine avec une interruption de deux jours (une visite éclair à l'île de Rameshwaram, elle aussi un récit à part) et où nous avons tout fait, du temple au mécanicien moto en passant par le musée Gandhi et les balades en tuk-tuk. Ou encore le point le plus au sud de l'Inde, le cap Comorin, et les gens qui y vivent, le complexe de temples et l'avenue touristique, le rocher face à la pointe de l'île qu'on ne rejoint qu'en ferry. Ou les 80 derniers km de route faits de klaxons, de bousculades et d'écarts dans le fossé jusqu'ici, à Kovalam, LA station balnéaire du Kerala. Comment les Indiens se baignent, comment les jeunes font ici le week-end du « Majorque à l'indienne », et comme c'est agréable quand ce n'est plus le week-end. Oui, tout cela, je voulais encore l'écrire. Et où suis-je restée coincée ? Dans l'embouteillage de Bangalore ! Doublée, laissée sur place, et ce deux fois : une fois sur le carrefour, une fois dans ce texte.