Überholt und stehen gelassen

Von Bangalore ging unsere Fahrt weiter Richtung Süden. Die knapp 200 km bis Salem fuhren wir auf der Autobahn, aufgeteilt in zwei Etappen. Und wir taten gut daran. Zum einen, weil am ersten Tag noch der Weg aus der Metropole Bangalore hinzukam: 20 km auf verstopften Strassen, im Wettrennen mit all den anderen Zwei-, Drei-, Vier- und Mehrrädern, die ebenfalls raus aus dieser Stadt wollten. An jeder Kreuzung, egal ob mit oder ohne Ampel und/oder Verkehrspolizei, findet der Kampf um die Plätze in den ersten Reihen statt (vor allem unter den Mofas und Tuktuks; ja, ja, auch wir kämpfen jeweils fleissig und erfolgreich mit). Kurz bevor es grün wird, fangen hinten die Lastwagen und Busse an zu hupen und geben uns in den vordersten Reihen mit ihrer enormen Schallwelle sozusagen Rückenwind, der uns nicht selten schon in die Mitte der Kreuzung drängt, bevor die anderen überhaupt Rot haben. Es ist gar nicht einfach, in solchen Situationen immer schön hinter Philipp zu bleiben. In Indien fährt man nicht. Man wird gehupt.

Einmal wurde ich regelrecht an Philipp vorbeigeschwemmt. Ich habe ihn überholt. Ich. Philipp. Leider ohne dass er es bemerkt hätte (der Lastwagen zwischen uns war einfach zu gross). Ein historisches Überholmanöver, und kein Zeuge. Erst etwa 200 Meter weiter vorne gelang es mir, mich ganz in die Strassenmitte zu drängeln, dort anzuhalten und mich nach Philipp umzusehen. Ich entdeckte ihn weit hinten am Strassenrand, wie er nach hinten schaute, natürlich im Glauben, mich verloren zu haben. Mein Herz fing an zu rasen. Hey Jasmin, was soll das?! Was jetzt? Erst mal das Gehupe all derer ignorieren, denen mein Motorrad im Weg stand. Philipp zu rufen war bei diesem Lärm sinnlos. An Wenden war ebenfalls nicht zu denken, so verstopft war die Strasse. Es blieb mir nichts anderes übrig, als mein Motorrad mitten auf der Strasse stehen zu lassen und zu Philipp zu laufen, bevor er auf die Idee kam, zu wenden und mich noch weiter hinten im Stau zu suchen. Also lief ich los, mit Helm und ganzer Ausrüstung quer durch den Stau, immer schön aufpassend auf all die Fahrzeuge, die sich den Weg in die besagten ersten Reihen bahnten. Und dabei Philipp, oder mindestens seinen Helm, nie aus den Augen verlieren. Aus etwa 3 Metern Entfernung fing ich an zu schreien. Drei Meter: Das ist die Reichweite einer Schweizerin gegen den indischen Schwerverkehr. Aber es reichte. Er sah mich und fuhr langsam zwischen den stehenden Fahrzeugen zu mir nach vorne.

Irgendwann erreichte auch ich mein Motorrad wieder und sah gerade noch, wie der Verkehrspolizist den Schlüssel aus der Zündung der RE zog und kopfschüttelnd zu seinem Kollegen auf die andere Seite der Kreuzung ging. Mann, bin ich doof: Der Schlüssel steckte natürlich noch. Ich hatte also nicht nur meinen Mann verloren, sondern jetzt auch noch meinen Töff. Da stand ich nun, mitten auf der Strasse mit meiner schweren RE. Natürlich hatte meine Spur jetzt Grün, und alle mussten sich hupend um mich (und Philipp) herumzwängen. Das Herz pochte vor Aufregung, Erschöpfung und Hitze (habe ich schon erwähnt, dass ich in voller Motorradmontur durch einen Stau renne und es einfach nur sauheiss war?). Und neben mir stand ein wütender und nicht weniger aufgeregter Philipp, mit grossen Fragezeichen in seinen weit aufgerissenen Augen.

Eigentlich hätte ich ihm jetzt etwa 1000 Dinge gleichzeitig sagen müssen: «Ich weiss, der Hintere überholt den Vorderen NIE, aber ich habe dich nicht absichtlich überholt, es ging nicht anders, die hätten mich sonst einfach überfahren.» Und: «Ich kann das Motorrad nicht anlassen, weil der Bulle mir den Zündschlüssel geklaut hat und damit jetzt dort drüben steht, uns unablässig zuwinkt und mit seiner Trillerpfeife antrillert.» Und: «Geh du schon mal hin, ich warte die nächste Rotphase unserer Spur ab und schiebe mein Motorrad dann im Leerlauf ebenfalls zu euch rüber.» Und: «Sei mir bitte nicht böse, ich war so dumm und habe den Schlüssel in der Aufregung einfach stecken lassen.» Und: «Nein, ich hatte keinen Unfall, alles okay.» Und: «Sei bitte nett zum Bullen, es ist meine Schuld, und wir bekommen den Schlüssel am ehesten zurück, wenn wir auf ‹oh sorry, wusste ich nicht, tut mir leid, kommt nie wieder vor› machen, statt unsere Wut und das angestaute Adrenalin an ihm auszulassen.» Und so weiter. Ein ganzer Roman, in Echtzeit, im Kopf, mit Helm auf.

Aber ich brachte keinen Ton heraus, und Philipp hätte mich bei den lauten Motoren und der noch lauteren Huperei sowieso nicht gehört, geschweige denn verstanden. Und, was soll ich sagen, das ist eben Philipp: ein Blick auf mich, auf mein Motorrad, und er hat verstanden. Ich hatte tausend Sätze, er brauchte drei Wörter. Vielleicht ist das Ehe: Einer redet, der andere versteht. Er schreit mir zu: «Nimm du meins!», und die Sache erledigt sich wie von selbst. Ich nehme also seins und fahre damit zum Polizisten hinüber (der den ganzen rollenden Verkehr ein erstes Mal für uns stoppt, damit ich überhaupt eine Chance habe, zu ihm zu gelangen). Von ihm liess ich mir erklären, dass ich gerade ein ganz schweres Verkehrsverbrechen begangen hatte: Parkieren auf einer Kreuzung. Dann war ich mit Erklären dran: «Tut mir leid, ich habe meinen Mann aus den Augen verloren, und das darf einfach nicht sein, weil ich ohne ihn nicht weiss, wohin ich fahren muss. Ich fahre eben immer hinten, und es tut mir wirklich leid, es war nicht meine Absicht, hier ein Verbrechen zu begehen …» Während ich erkläre und rede und rede, sehe ich im Rückspiegel, wie Philipp meine RE herüberschiebt (auch für ihn wird der ganze Verkehr gestoppt), wie er vom anderen Polizisten wortlos den Zündschlüssel erhält, ihm daraufhin das GPS erklärt und die beiden sich ganz locker unterhalten, während ich hier immer noch in der Bredouille stecke. Da merke ich, dass die Sache auch für meinen Polizisten längst gegessen wäre, wenn ich nur endlich mit dem Schwafeln aufhören würde. Drüben Männergespräche über Satellitennavigation, hier meine Beichte. Gerecht ist das nicht. Philipp und ich tauschen die Motorräder, der Verkehr wird zum dritten Mal für uns angehalten, wir fahren noch einmal quer hinüber auf unsere Seite, und dann nichts wie raus hier!

Ja, und eigentlich wollte ich in diesem Text erzählen, was wir auf den folgenden gut 1000 km alles erlebt haben. Wie die Autobahn hier aussieht. Was für fröhliche Melodien erklingen, wenn ein indisches Fahrzeug den Rückwärtsgang einlegt. Wie es in Salem rund um die Uhr brodelte vor Leben und Geschäftigkeit. Von unserer herrlichen Ausfahrt zu einer Nationalparkschlucht durch ein ländlich-romantisches Indien. Vom Hindutempel in Palani mit der Standseilbahn den Hügel hinauf. Von den atemberaubenden Palani Hills, wo wir uns ganze drei Mal der 60 km langen, kurvenreichen Passstrecke mit ihren tollen Aussichtspunkten hingaben. Vom überraschend schönen Ort Kodaikanal auf 2100 m ü. M. Von Madurai, der Bauernhauptstadt von Tamil Nadu, wo wir mit einem zweitägigen Unterbruch (einer Stippvisite auf Rameshwaram Island, ebenfalls ein Bericht für sich) über eine Woche logierten und von Tempel über Motorradmechaniker bis Gandhi-Museum und Tuktukfahrten einfach alles mitmachten. Oder vom südlichsten Punkt Indiens, Cape Comorin, und den Menschen dort, der Tempelanlage und der Touristenmeile, dem Felsen vor dem Inselzipfel, den man nur mit der Fähre erreicht. Oder von den letzten 80 km Fahrt mit Hupen, Drängeln und Ausweichen in den Strassengraben hierher nach Kovalam, DEM Badeort in Kerala. Wie die Inder baden, wie hier die Jungen am Wochenende «Mallorca auf Indisch» machen und wie schön es dann ist, wenn nicht mehr Wochenende ist. Ja, all das wollte ich noch schreiben. Und wo bin ich stecken geblieben? Im Stau in Bangalore! Überholt, stehen gelassen, und das gleich zweimal: einmal auf der Kreuzung, einmal in diesem Text.