Comme toujours, notre voyage commence par la police...

Mercredi 21 juillet 2010, 9 h 49. Notre avion décolle dans moins de deux heures. Je suis à la gare de l'aéroport, quai 3, secteur C, les yeux rivés sur les escaliers roulants. Mais qu'est-ce qu'ils fabriquent ? À la place : deux policiers. « Vous remplacez les secours ? » « Oui », répond l'un d'eux. « On nous a signalé qu'un vieux monsieur était allongé par terre et ne pouvait plus bouger. »

Ce n'est pas tout à fait ce que j'avais dit au premier guichet venu, là-haut. Il est temps de rectifier : « Ce n'est pas un vieux monsieur, c'est mon mari. Et il n'est pas allongé, il est assis. Et il ne peut pas ne plus bouger, il ne peut presque plus bouger, parce que chaque mouvement lui fait horriblement mal. Et la douleur lui coupe presque le souffle. » Trois erreurs en une seule phrase, je n'en aurais pas cru capable même le téléphone arabe. « Les secours sont alertés, ils arrivent tout de suite. »
Eh oui. Vous nous connaissez : chaque fois que Philipp et moi partons pour un grand voyage, la police s'invite dans les 24 premières heures. Une tradition est une tradition. Cette fois, dès le quai 3, secteur C, à l'aéroport de Kloten. Ces messieurs sécurisent les lieux pour qu'il n'arrive rien de plus, qu'aucun bagage ne disparaisse et que les badauds aient de quoi s'occuper. Puis les secours, et hop : Philipp au Medical Care Center de l'aéroport, moi aux bagages, au vol et aux deux à cinq heures à venir. C'est le temps que pouvait prendre l'examen, nous a-t-on dit.

C'était donc déjà fini ? Avant même d'avoir commencé ? Avec précaution, je hisse le coupable, c'est-à-dire les bagages, sur le chariot. Deux énormes valises, les casques et le sac à dos par-dessus. Et je pousse. Que se passe-t-il donc en moi ? De la colère, de la déception, de la tristesse, de l'inquiétude ? Ou simplement un trop-plein ? Franchement, je n'en sais rien. Alors je fonctionne : rapatriement des bagages (un grand merci à Sonja au passage !), annulation des vols, hébergement chez mes beaux-parents, avertir l'Inde que nous n'arrivons pas tout de suite. Mais ma tête, elle, est tout le temps auprès de Philipp. A-t-il encore mal ? Peut-il respirer ? Les disques ? La colonne vertébrale ? Ou « seulement » un tour de reins ?

Mercredi 21 juillet 2010, 11 h 55. Notre avion est parti il y a une dizaine de minutes. Sans nous. Fausse alerte : « juste » quelque chose qui ressemble à un tour de reins. Philipp a reçu des médicaments, respire presque normalement, a retrouvé des couleurs et repose sans douleur au Medical Care Center. Le taxi (merci, Sandy) et le logement sont réglés. Le premier choc est digéré, et peu à peu, le chaos de mes émotions se range lui aussi.

En colère ? Non. Contre qui, d'ailleurs, contre la valise ? Déçue ? Pas non plus. Le voyage a commencé aujourd'hui, et s'il devait arriver quelque chose, alors autant que ce soit exactement ainsi : le meilleur jour de l'année pour ça, ici en Suisse, les beaux-parents à une course de taxi. Triste ? Non. Enfin si, un peu. Nous allons sûrement rater quelques jours du mariage indien de nos amis à Kochi. Mais là-bas, la fête dure bien deux semaines. Pour le clou du spectacle, nous serons là, promis.

Dehors, en attendant le taxi, les deux policiers nous croisent par hasard une nouvelle fois. Un petit échange, ils ont l'air contents de voir Philipp plus vaillant. Et que fait mon mari, qui ne pouvait presque plus respirer il y a deux heures ? Il commence par communiquer à ces messieurs en uniforme l'adresse de notre site de voyage. Bon signe. Le voyage, une année d'aventure, a commencé. Comme toujours : avec la police.