Es ist wie immer: unsere Reise beginnt mit Polizei...

Mittwoch, 21. Juli 2010, 9.49 Uhr. Unser Flieger geht in knapp zwei Stunden. Ich stehe am Flughafen-Bahnhof, Perron 3, Sektor C, und starre die Rolltreppen hoch. Wann kommen sie bloss? Stattdessen: zwei Polizisten. „Kommen Sie anstelle der Sanität?“ „Ja“, meint der eine. „Uns wurde gemeldet, hier liege ein alter Mann am Boden und könne sich nicht mehr bewegen.“

Ganz so habe ich es oben am erstbesten Schalter nicht gesagt. Zeit für eine Richtigstellung: „Es ist kein alter Mann, sondern mein Mann. Und er liegt nicht, er sitzt. Und er kann sich nicht nicht mehr bewegen, sondern nur fast nicht mehr, weil jede Bewegung derart schmerzt. Und er kriegt vor lauter Schmerzen kaum Luft.“ Drei Fehler in einem Satz, das hätte ich nicht einmal der Stillen Post zugetraut. „Die Sanität ist aufgeboten und kommt gleich.“
Tja. Ihr kennt uns: Immer, wenn Philipp und ich eine grosse Reise antreten, ist die Polizei innerhalb der ersten 24 Stunden mit dabei. Tradition ist Tradition. Diesmal halt schon auf Perron 3, Sektor C, am Flughafen Kloten. Die Herren sichern uns ab, damit nicht noch mehr passiert, kein Gepäck wegkommt und die Leute etwas zu lugen haben. Dann die Sanität, und schwuppdiwupp: Philipp ins Medical Care Center am Flughafen, ich zu Gepäck, Flug und den nächsten zwei bis fünf Stunden. So lange könne die Untersuchung dauern.

War's das schon? Bevor es überhaupt losgeht? Vorsichtig hieve ich den Übeltäter, sprich das Gepäck, auf den Gepäckrolli. Zwei Riesenkoffer, obendrauf Helme und Rucksack. Und schieben. Was geht eigentlich in mir ab? Wut, Enttäuschung, Trauer, Sorge? Oder schlicht Überforderung? Ehrlich, ich weiss es nicht. Also funktioniere ich: Rücktransport des Gepäcks (herzlichen Dank an dieser Stelle an Sonja!), Flüge annullieren, Unterkunft bei den Schwiegereltern, uns in Indien vorläufig abmelden. Der Kopf aber ist die ganze Zeit bei Philipp. Hat er noch Schmerzen? Kann er atmen? Bandscheiben? Wirbelsäule? Oder doch „nur“ ein Hexenschuss?

Mittwoch, 21. Juli 2010, 11.55 Uhr. Unser Flieger ging vor knapp zehn Minuten. Ohne uns. Entwarnung: „Nur“ etwas Hexenschussähnliches. Philipp hat Medis bekommen, atmet fast normal, hat wieder Farbe im Gesicht und liegt schmerzfrei im Medical Care Center. Taxi (danke, Sandy) und Unterkunft stehen. Der erste Schock ist verdaut, und langsam räumt sich auch mein Gefühlschaos auf.

Wütend? Nein. Auf wen auch, auf den Koffer? Enttäuscht? Auch nicht. Die Reise hat heute angefangen, und wenn schon etwas passieren musste, dann bitte genau so: am besten Tag des ganzen Jahres dafür, hier in der Schweiz, die Schwiegereltern eine Taxifahrt entfernt. Traurig? Nein. Oder doch, ein bisschen. Ein paar Tage der indischen Hochzeit unserer Freunde in Kochi verpassen wir sicher. Aber die feiern dort locker zwei Wochen lang. Zum Hauptakt sind wir da, versprochen.

Draussen, beim Warten aufs Taxi, laufen uns die zwei Polizisten zufällig nochmals über den Weg. Ein kurzes Gespräch, sie scheinen froh, Philipp munterer zu sehen. Und was macht mein Mann, der vor zwei Stunden kaum atmen konnte? Gibt den Herren in Uniform als Erstes unsere Reisehomepage bekannt. Ein gutes Zeichen. Die Reise, ein Jahr Abenteuer, hat angefangen. Wie immer: mit Polizei.