Ein Sonntag in Inglewood

Der Hauptgrund, warum ich mir diese Unterkunft ausgesucht hatte, war tatsächlich die Nähe zum Flughafen. Nicht, um den landenden Flugzeugen zuzuschauen, sondern um Geld zu sparen, falls ich mehrmals in den Cargo-Bereich müsste, um mein Motorrad abzuholen. Das tägliche Gratisglas Champagner untermauerte den Entscheid zusätzlich. Ich lag komplett falsch: Schon beim ersten Besuch brauchte ich weniger als dreissig Minuten und 35 $ und rollte auf meinen zwei Rädern vom Gelände. Fünf Minuten im Büro von Qantas Freight, sieben Minuten beim US-Zoll, nochmals vier Minuten zurück bei Qantas, zehn Minuten, um die Batterie anzuschliessen und mit den zuschauenden Arbeitern zu plaudern. Eigentlich habe ich die Minuten gar nicht gezählt. Buddhie sprang beim allerersten Kick an, und ich kämpfte mich schon durch die Strassen von Los Angeles und mit der Orientierung, bevor ich überhaupt darüber nachdenken konnte, wie lange das alles gedauert hatte. Genau deshalb liebe ich den Lufttransport. Per Schiff mag es billiger sein, aber wenn es um Komfort geht, von der Geschwindigkeit gar nicht zu reden, ist die Luftfracht die erste Wahl. Keine Holzkiste (die Kosten einer Kiste können die Ersparnis beim Volumen übersteigen), noch ein Viertel Benzin im Tank, du schliesst einfach die Batterie an und kannst losfahren. Singapur per Schiff: 3 Tage und 800 $ Gebühren. Melbourne per Schiff: 9 Tage und 650 $ Gebühren. L.A. per Flugzeug: 30 Minuten und 35 $ Gebühren. In einem Seehafen interessiert es niemanden, ob in einem der Millionen Container eine Holzkiste mit einem Motorrad steht. Auf einem Flughafen ist der Platz knapp, und alle wollen dich und deine Sachen so schnell wie möglich loswerden. Effizienz, so zeigt sich, ist bloss Ungeduld mit guten Manieren.

Dieses reibungslose Verfahren schenkte mir in Los Angeles plötzlich viel Zeit. Ich dachte mir, wenn alles so einfach weiterliefe, würde ich am nächsten Tag noch vor Mittag am Venice Beach herumhängen, nachdem ich mein Motorrad zum Ölwechsel und mich selbst zum Gesundheitscheck gebracht hätte. Ihr habt es erraten, so läuft das Leben nicht. Am Samstag hatte ich mit einem sehr netten Typen in einer Motorradwerkstatt in Santa Monica einen Termin für den nächsten Tag vereinbart. Der Kerl, der am Sonntag tatsächlich da war, verscheuchte mich mit seiner Haltung innert Sekunden. Vermutlich arbeitet er nicht gern am Sonntag, was ich bis zu einem gewissen Grad verstehen kann. Sprich mit deinem Chef, ändere etwas, wandere nach Australien aus, wo du garantiert nie am Wochenende arbeiten musst, aber lass deine schlechte Laune nicht an den Kunden aus. Schlecht fürs Geschäft. Schnell war ich zurück im Motel, nur dass ich meine KTM immer noch dabeihatte. Streichen, zurücksetzen, kein Problem, dann halt jetzt die Sache mit der Gesundheit, sagte ich mir. Alle paar Sekunden landet irgendwo aus der Welt ein neues Flugzeug und bringt Millionen von Menschen mit, also muss der Flughafen ein Medizinzentrum haben. Hey, das hier ist Amerika! Herzinfarkte, Frühgeburten, Thrombosen, Hexenschüsse: Es gibt Hunderte von Gründen, warum ein internationaler Flughafen von der Grösse L.A.s ein halbes Spital vor Ort haben muss. Makellose Logik. Ich war sehr stolz darauf. Der Gratis-Shuttle des Motels brachte mich zu einem Terminal, ich ging direkt zu einem Informationsschalter und fragte nach dem Medizinzentrum. Offenbar eine ungewöhnliche Bitte. Zuerst hiess es, es gebe keines. Erst als ich darauf beharrte, dass es eines geben müsse, weil ich das Strassenschild nahe beim Parkplatz C gesehen hatte, kurz vor der Einfahrt zu Terminal 1, tippte der Typ auf einer labyrinthartigen Karte auf eine leere Fläche am Rand des abgegriffenen, ausgebleichten, zerknitterten Papiers. Eines muss ich euch sagen. Amerikaner hassen es zu laufen, und Fussgänger entsprechend auch. Die Wahrscheinlichkeit, beim Überqueren einer dieser Strassen zu sterben, ist erheblich höher als die, an den meisten Gründen zu sterben, derentwegen man ein Spital aufsucht. Immerhin wärmte mich der dreissigminütige Fussmarsch, auf dem ich mich mehrmals verirrte und festsass, etwas auf. Nach Monaten mit sehr hohen Temperaturen kam mir Los Angeles vor wie knapp unter null. Dass ich die letzten Tage nicht richtig gegessen hatte, half auch nicht gerade. Noch etwas über Amerika. Alles Essen, das auch nur im Verdacht steht, gesund zu sein, wird strikt gemieden. Klar, die ersten Tage liebte ich es, mich von Mandel-M&M's und Dr Pepper zu ernähren; das gehört zum Spass, hier zu sein. Vielleicht ist es eine Frage der nationalen Sicherheit, dass alles Essen entweder frittiert ist oder einen Puls hatte, bevor man ihm ins Gesicht geschossen und es gegrillt hat. Meistens beides. Wer Junkfood nicht mag, hat ein Problem. Und ja, ich sehe die Ironie darin, dass sich ein Mann, der von M&M's lebt, auf dem Weg zum Gesundheitscheck übers Essen beschwert.

Endlich erreichte ich das Medizinzentrum Reliant Immediate Care. Unversehrt. Im Eingangsbereich warteten vielleicht noch zwei andere Parteien. Nachdem ich mich und mein Anliegen der Empfangsdame vorgestellt hatte, arbeitete ich mich durch den Stapel Papierformulare. Im Grunde brauchte ich ein Blutbild wegen meiner Medikamente und ein neues Rezept, um meinen Vorrat aufzufüllen. Nur etwa zwei Stunden dauerte es, bis ich aufgefordert wurde, einer Krankenschwester zu folgen. Vorher bezahlte ich 145 $ für die Leistung. Vorauszahlung ist etwas ungewöhnlich, aber da ich klar beschrieben hatte, welche Leistungen ich wollte und warum, wollten sie wohl sichergehen, dass ich nicht auf die Strasse renne und von einem Auto überfahren werde, bevor ich bezahlt habe. Als sie meine Körpergrösse mass und mich bat, mich auf die Waage zu stellen, mischte ich mich nicht ein. An diesem Punkt war es noch lustig: Ich hielt mein Gewicht und schrumpfte ein wenig. Damit kann ich leben. Dann wartete ich in einem kleinen Untersuchungszimmer, das von einem Hollywood-Studio der Sechzigerjahre des letzten Jahrhunderts gestiftet worden sein muss. Solange die Nadel für die Blutprobe neu ist, bin ich mit diesem Ort noch einverstanden. Nach einer weiteren halben Stunde befahl mir eine Frau ohne Namen und ohne Grüezi, den Flur zu überqueren und in einen anderen Raum zu gehen. Ein kleiner Schritt für einen Mann, aber eine Zeitreise von zwei bis drei Jahrzehnten näher an die Gegenwart. Es gefiel mir wirklich, dass man mir weitere dreissig Minuten gab, um mich an den neuen Raum zu gewöhnen, bevor endlich eine Ärztin hereinkam. Sie begann, meinen Blutdruck zu messen. Ich wandte ein, dass ich überhaupt nicht krank sei, ich fühle mich bestens und stark. Das sei für ihre Akten, das müssten sie machen. Ich blieb hartnäckig, hatte aber keine Chance. Puls, Körpertemperatur, Lunge abhören. «Und weshalb sind Sie hier?», fragte die Ärztin. Eine meiner Schwächen ist, dass ich ab und zu ungeduldig werde. Ich hatte es der Empfangsdame gesagt, ich hatte es einer Krankenschwester gesagt, ich hatte ein Dutzend Formulare ausgefüllt, ich hatte über zwei Stunden gewartet, und die Botschaft hatte die zuständige Person immer noch nicht erreicht. Eine meiner Stärken ist, in solchen Situationen ruhig zu bleiben, also wiederholte ich mein Anliegen höflich. Als ich ihr vom Blutbild erzählte, fragte sie, warum ich eines wolle. Jetzt muss ich euch mehr über eines meiner Medikamente erzählen. Es ist ein Immunsuppressivum, das zur Verhinderung von Abstossungsreaktionen nach Transplantationen und zur Behandlung einer riesigen Palette von Autoimmunerkrankungen eingesetzt wird. Es ist schon lange auf dem Markt. Bis zu diesem Tag hatte jeder Arzt auf der ganzen Welt zumindest so getan, als wüsste er, worum es geht. Nicht so in Inglewood. «Und was sollen wir in Ihrem Blut prüfen?», fragte die Ärztin. «Nun, Sie sind die Ärztin, sagen Sie es mir», erwiderte ich. Ehrlich gesagt kann ich euch nicht viel mehr dazu sagen. Ich weiss nur, dass das Medikament selbst nach Jahren plötzlich massiv aufs Blutbild durchschlagen kann, weshalb man es regelmässig kontrollieren muss. Manche Fachleute raten zu jedem Monat, andere sagen, wenn man es gut verträgt, genüge alle sechs Monate. Zu Hause hatte ich mit meinem Lieblingsarzt alle drei Monate vereinbart. Wie ein Blutbild genau aussieht oder aussehen sollte, davon habe ich keine Ahnung. Meine Laientheorie: Man kontrolliert es, und wenn irgendetwas nicht so ist, wie es sein sollte, Alarm! Es geht um die weissen Blutkörperchen, die irgendetwas mit dem Immunsystem zu tun haben. Aber ich konnte in ihrem Gesicht lesen, dass sie auch absolut keine Ahnung hatte. Da standen wir also, zwei Leute, die es nicht wussten, einer davon im weissen Kittel. Was passiert nun im Land der Haftungsklagen, wenn man von nichts eine Ahnung hat? «Blutbilder machen wir hier nicht» war der einzig vernünftige Kommentar. Wer nichts tut, macht nichts falsch. Traurig, aber aus ihrer Sicht richtig. «Sie müssen in eine Notaufnahme, dort können die das.» Ein Blutbild gehört zu den häufigsten Dingen der modernen Medizin und wird seit rund 50 Jahren gemacht. Wenn man es nicht selbst macht, macht es ein Labor; es ist ein vollautomatischer Vorgang. Ich brauchte mehr als einen tiefen Atemzug, um mein inneres Gleichgewicht wiederzufinden. «Gut, dann geben Sie mir einfach das Rezept», sagte ich. «Gut, ich kann eines für 30 Tage ausstellen …», begann sie, aber ich unterbrach: «Nein, ich brauche eines für 50 Tage, bitte.» «50 Tage kann ich Ihnen nicht geben. Wir sind eine Klinik für dringende Fälle und dürfen nur für 30 Tage verschreiben.» «Ma'am, bitte, ich bin Tourist, ich bin unterwegs, ich will nicht ein zweites Mal in ein Medizinzentrum gehen, nur wegen eines Rezepts.» Keine Chance, auf gar keinen Fall wollte sie nachgeben. Alle Medikamente, die ich brauche, sind auf der Strasse völlig wertlos. Man kann sie nicht rauchen, sie machen nicht high oder schneller oder glücklich, sie steigern nicht einmal die Ausdauer. Als ich nach über drei Stunden ging, war ich richtig wütend. Ich beschwerte mich, dass ich 145 $ bezahlt und überhaupt nicht bekommen hatte, worum ich gebeten hatte. 145 $ für ein 30-Tage-Rezept und die Erkenntnis, dass mein Puls bei 60 lag – bevor ich wütend wurde. Ihr könnt Gift darauf nehmen, dass es keinen Unterschied machte. Für mich zumindest nicht.

Mein Erlebnis in der Apotheke war eine andere Geschichte. In Amerika ist das Einhalten der Regeln wichtiger als deine Gesundheit. Gesunder Menschenverstand wohnt nicht in Inglewood. Ich merke, dass ich mich beim Schreiben immer noch aufrege, deshalb nur ein Vorschlag an alle Apotheker der Welt: Wenn ein Kunde verschriebene Medikamente kauft und keine nutzlosen Nahrungsergänzungsmittel – ich gebe zu, dass man in Inglewood Vitamine nur in Form von Pillen bekommt –, spart euch den Kommentar, dass sie teuer sind. Ich habe mehr für weniger bezahlt.

So viel zu meiner berühmten Stärke, ruhig zu bleiben. Jede Minute kommen am Flughafen von Inglewood Tausende von Menschen an, in den majestätischen grossen Vögeln, die über meinen Kopf hinwegfliegen. Sie kommen in Los Angeles an. In Inglewood bleibt niemand.