Nossas primeiras 2 semanas On The Road

Faz quase 2 semanas que estou na estrada! Mal dá para acreditar como o tempo voa.
Mas vamos por partes:
As primeiras 3 noites ficamos presos em Nova York, porque nossas motos não passavam pela alfândega. Os americanos fiscalizam a fundo: terra nas rodas? Febre aftosa! Terra no tanque? Gás tóxico! Assim, tivemos tempo para Manhattan. Só que: como ir do aeroporto a Manhattan sem gastar todo o dinheiro de uma vez?
Confiamos na explicação de uma mulher negra: de ônibus por Queens. Pois é. Logo ficamos com um nó no estômago e descemos. Erro. Nas ruas de Queens você vê ao vivo o que os rappers gângsteres nos explicam na MTV daqui: você, homem branco, não tem nada a fazer aqui! Resultado: depois de exatos 2 minutos de ar de Queens, estávamos no banco de trás de uma viatura. Na frente, dois montes de carne sorridentes, os policiais. E lá se foi o tour pela cidade, por Queens até a estação, onde pegamos o trem para Manhattan. Bem-vindos à América, a polícia faz questão de acompanhá-los.
O maquinista nos cantou as estações como um animador de resort. E logo estávamos andando pelas ruas ensolaradas e quentes de Manhattan. Carros, caminhões, táxis, lojas e gente, gente, gente. E no meio de tudo, nesses dias: a guerra. Cartazes como "Estamos com nossas tropas", "Estamos com vocês" ou "God save America", mais bandeiras em cada esquina. Por acaso passamos pelo enterro do repórter David. Da guerra não se fala. Mas ela está lá, em cada cartaz.
A noite e o dia seguinte inteiro passamos no hotel do aeroporto. Raio de ação: um metro em volta do telefone. Quando é que vem a ligação? Na quarta, às 14h, ela veio! Até voltarmos ao hotel com as motos, foram 5 horas inteiras. Retirar no terminal de carga foi como despachar em Frankfurt: muito papel, muita espera, muitos olhares curiosos, mas também muita boa vontade.
De volta ao hotel: arrumar tudo, pedir pela terceira vez, mais ou menos, a mesma comida no mesmo delivery (espaguete com molho de tomate, afinal somos muito ousados) e dormir cedo. Eu, pelo menos, um pouco mais nervosa do que de costume.
Sexta. Prender a bagagem, partir! Para fora do aeroporto, para fora de Nova York, primeiro pedágio (uma ponte gigantesca), depois a 95 rumo a Washington. Passando por Birmingham (ou melhor, por baixo: túnel), passando por mais pedágios. Depois de umas 180 milhas, já tínhamos tido o suficiente, procuramos um lugar para dormir, fomos comer algo gostoso ;-) e nos entregamos aos nossos sonhos. Num hotel Inn aquecido, e o "aquecido" não foi luxo: pelo caminho soprava um vento forte e gelado (uns 6 graus), e a cada hora mais ou menos nós degelávamos de novo com chá e café.
Sábado: Washington. Obelisco, cidade, Casa Branca (extremamente pequena comparada aos prédios do Senado, quem diria). Depois a 66 Oeste e a 81 Sul. Nublado, chuva e, sobretudo: frio. Não nos deixamos abater e, ao entardecer, seguimos bravamente para um camping. Armar a barraca, cozinhar. Quer dizer: primeiro comprar gás. E isolantes térmicos, spray para corrente e parafusos para a bateria da minha moto.
A história dos parafusos, para vocês ficarem sabendo também: para o transporte aéreo é preciso desconectar a bateria e reconectá-la na chegada. Moleza: um parafuso e uma porca por polo. Infelizmente, ao apertar, afundei justamente um desses parafusos no corpo da moto, para nunca mais voltar. Logo o parafuso mais importante da moto inteira. Sem ele, nada funciona. E o Philipp? Ajudou, solidário como só ele, afundando logo atrás a porca agora supérflua. Valeu, Phil. Quem nos salvou foram uns operários prestativos: arranjaram um parafuso com porca mais ou menos do tamanho certo (na moto inteira não havia nenhum que servisse) e, com um pouco de força e jeitinho, a gambiarra aguentou. Por mais de 400 milhas. No camping, enfim, chegou a hora de conectar a bateria direito.
Fazer compras nos EUA é uma luta. Ninguém conhece as lojas, e as lojas (centenas delas) não têm o que você precisa. E quando enfim você acha, tem que levar 10 kg em vez de 1 kg, 100 parafusos em vez de 1. Resumindo: gás de camping, até hoje, segunda-feira, nada. Felizmente nosso fogareiro também come gasolina.
Domingo. Atravessamos a Virgínia, sempre mais para o sul. A temperatura sobe, os primeiros baixos e maus pensamentos se dissipam. Ontem ainda era chá contra o frio, hoje suamos nos postos de gasolina e tomamos Ice-Tea.
A América exige costume: a comida, as compras, a gíria. Mas eu gosto. Muita coisa é nova e, mesmo assim, me parece familiar. Leio nomes de cidades e me lembro de filmes, de atores, da minha juventude. Como se estivesse atravessando a minha própria programação de TV.
Seguimos pelo Tennessee: Nashville, Memphis (durante a semana, uma cidade morta) e o Mississippi. Nos 2 dias chuvosos em Memphis, o rio me impressionou mais do que a cidade. Memphis tem uma rua, a Beale Street (uns 200 m de comprimento), onde durante a semana se pode ouvir música: em rock cafés artificiais e caríssimos.
Depois de Memphis, rumo ao sul, ao longo do Mississippi. Fica cada vez mais quente, e o sotaque cada vez mais incompreensível. Mas engraçado.
Logo chegou a hora: go West. Pela 20 até Dallas: uma cidade bonita, organizada, tranquila. Só que estávamos lá num domingo. Seguindo pela 180 (paralela à 20), atravessamos agora o Texas: vaqueiros tocando boiadas, velhas bombas de petróleo, rangers e muita, muita pradaria vermelha e vasta, com rochedos decapitados no horizonte. Penso no Lucky Luke, nos Daltons (um sobrenome comum por aqui) e num banho frio.