Quito, Edison e nós!

Sábado, 19.07.03, 21h38. Aterrissagem em Quito. O piloto anuncia que lá fora faz apenas 12 graus Celsius. Eu acho: um frio de rachar. A alfândega do aeroporto passa sem problemas, porque para o fiscal a luta de boxe na TV minúscula é bem mais importante do que nós. De táxi, vamos a esmo até um hotel que marcamos de vermelho no guia durante o voo. Menos de uma hora depois de pousar, estamos sentados na cama de casal apertada do Hotel Majestic. Majestoso é outra coisa, mas apertado também é aconchegante. Mas vamos por partes.

Domingo, 20.07.03. Exploramos a cidade velha de Quito a pé: céu azul-límpido como só existe a 2.850 metros acima do nível do mar, 24 graus fresquinhos e um ar de tirar o fôlego de tão rarefeito. “De tirar o fôlego” aqui não é figura de linguagem, é diagnóstico médico. Andamos umas três horas, de igreja em igreja, de praça em praça, às vezes só seguindo as pessoas ou a música. Em Quito vivem muitos indígenas, alguns com seus trajes tradicionais, as mulheres com aqueles chapéus engraçados. Embora quase todos os moradores afirmem ser mestiços. Passamos por mercados, pela linha do ônibus elétrico e por artistas de rua. E agora vem a melhor: os indígenas são um povo “de estatura baixa”, e até eu enxergo sem esforço, lá do fundo da fila, o que acontece na frente. Eu! Isso nunca me aconteceu. Quito se estende lindamente pelas encostas de montanhas com mais de 4.000 metros e vai por mais de 30 km de comprimento. O aeroporto fica no meio, mas no meio mesmo da cidade. Na aproximação, dava para espiar a sala de estar das pessoas.
À noite, Phil e eu bufamos feito duas velhas locomotivas a vapor, estamos com dor de cabeça e inusitadamente cansados e moles. Altitude 1, suíços 0.

Segunda-feira, 21.07.03. Às nove em ponto: telefone, bloco de notas, mapa, caneta. Prontos para a batalha. Em nossa papelada (a essa altura uma montanha de recibos, fotocópias, endereços e números de telefone) procuramos os contatos do Panamá. Afinal, nossas motos continuam em algum lugar numa área de carga do aeroporto, ainda sem passar pela alfândega. Uma hora de telefonemas e internet depois, o balanço é: sete números de telefone. Zero certos. Nem o dos “colegas do Panamá”, nem os da internet, nem os da lista telefônica. Onde estão nossas motos? Nem ideia. Sem chance.
Phil sai irritado para procurar algo comestível. Fome e irritação, nos homens, são a mesma coisa. Enquanto isso, eu armo o plano B. Um querido amigo, no momento na Espanha, tinha nos mandado por e-mail, poucas horas antes, um contato em Quito: o irmão do marido de uma das irmãs dele. Sério, leiam de novo, devagar. Depois de uns cinco telefonemas, consigo falar com ele: Edison. Uma conversa esquisita, porque ele fala inglês tão bem quanto eu falo espanhol. Dois semiconhecedores, um só objetivo. E funciona: ao meio-dia ele vem ao hotel.
Ao meio-dia, Phil e eu recebemos Edison e seu amigo Carlos, ambos de terno, no saguão do hotel. No escritório deles, uma espécie de escritório de advocacia, os dois discam exatamente os mesmos números que nós de manhã. Só que falam na língua materna e vão ao fundo da questão com um pouco mais de energia. Após uns 30 minutos e cerca de 20 telefonemas, está confirmado: nossas motos estão na Air France Cargo. Claro, onde mais?! O nome da pessoa de contato no Panamá estava certo, só a companhia aérea não era bem aquela. Detalhe.
Com Edison, vamos até lá, assinamos os primeiros papéis, juntamos os primeiros carimbos e vias de cópia e pagamos 28 dólares de taxa de armazenagem. Depois Edison nos leva a um amigo que trabalha num escritório de advocacia (na verdade, uma despachante aduaneira) e que nos ajudaria na alfândega. Logo Phil e eu estamos sentados à mesa com Edison e outros dois homens de terno. Eles explicam que seriam cobrados até 300 dólares, já incluindo o modesto salário deles. Seguros seriam necessários, e isso e aquilo. O orçamento detalhado sairia em 24 horas. Do lado de fora da porta, reviramos os olhos. Edison também. Essa é a coisa boa nele. Concordamos na hora: caro demais, tem que dar para fazer de outro jeito. São quase 16h. Minha proposta: vamos nós mesmos à alfândega. Os documentos necessários nós temos.
Como suspeitávamos, na alfândega de cargas a maioria já encerrou o expediente. Um senhor simpático explica a Edison o procedimento, o que precisamos e que devemos tentar amanhã. Agora Edison sabe como a banda toca, e sua disposição nos contagia: isso a gente resolve em três. De volta ao escritório, Carlos redige para nós um belo requerimento de licença de trânsito, em espanhol perfeito. Por volta das 19h ele sai da impressora, em três vias, e eu já vejo diante dos olhos o banho quente, algo para comer e a cama quentinha. Aí Carlos se ilumina: justamente hoje ele ainda está com um carro e quer nos mostrar os lugares “muy bonitos” de Quito. Só uma ou duas horinhas. Claro que dizemos sim. Quem diz não a tanto empenho do coração? Edison também se empolga e vem junto.
Está escuro, e temos que espiar pela janela num piscar de olhos toda vez que lá da frente vem de novo: Universidad, Iglesia (igreja), Ciudad vieja (cidade velha) ou Plaza fulana. A visita guiada é em espanhol, claro. Acho que entendi o principal. Acho. Depois atravessamos o bairro realmente muito, muito perigoso em volta da rua 24 de Mayo. Portas trancadas. Vidros levantados. E então Carlos abre o teto solar. Por insistência dele, Phil e eu botamos a cabeça para fora, um de cada vez, bem no meio do bairro mais perigoso da cidade. Conceito de segurança à la Carlos: portas fechadas, teto aberto. O bairro é feito de vielas estreitas com casas altas, uma espécie de túnel de mão única. Mulheres e crianças somem correndo para dentro das portas. E foi só.
Estacionamos na Plaza de la Independencia. De repente os lugares que Phil e eu visitamos no domingo ganham nome. Um policial armado recebe uma gorjeta e, em troca, fica de olho no carro. Por uma hora caminhamos de igreja em igreja, aprendemos um pouco de história (Phil com certeza mais do que eu) e conhecemos algumas praças de Quito.
No fim, subimos uma das “colinas”, e Quito à noite se estende a nossos pés. Uma vista que poucos turistas têm, nisso Edison e Carlos certamente têm razão. Phil e eu, aliás, seguindo a recomendação, não nos atrevíamos a sair à rua depois de escurecer nas outras cidades. E agora estamos aqui, depois de escurecer, numa colina acima de Quito. Com dois desconhecidos que, desde o meio-dia, deixaram de ser.
Carlos nos leva direto até a porta do hotel, despedida calorosa e cansada. No quarto, Phil e eu devoramos os pãezinhos que sobraram do caminho e nossa última lata de atum. Banho quente. Cama. Luz apagada.

Terça-feira, 22.07.03 (Feliz aniversário, mano). 8h. Phil e eu esperamos no ponto de ônibus em frente ao aeroporto. Pontual e de bom humor chega Edison, sem terno desta vez: outra pessoa! Logo somos despachados de escritório em escritório, de secretario em secretario. Mas Edison é teimoso, e uma certa Dra. Patricia Bravo cuida de nós. Por ora. Ela folheia o código com ar de importância e lê a passagem em voz alta, em espanhol. Fala-se do Carnet de Passage (Phil e eu reviramos os olhos discretamente) e da diferença entre importação e admissão temporária. Então ela fecha o fichário grosso e anuncia algo como: vocês precisam solicitar Tourismo, permissão para no máximo 15 dias. Senão é preciso uma agência, e isso sairia caro. Do Carnet de Passage, de repente, nem uma palavra. E os 15 dias, o Tourismo e o resto todo? Não estão em lugar nenhum do código. Espanhol suficiente para perceber isso até eu já entendo. A lei aqui, pelo visto, é o que a Dra. Bravo diz depois de fechar o livro.
A carta de Carlos, escrita com tanta dedicação, vira papel velho: “Transito” está errado, isso significaria importação. Tem que constar “Tourismo”. Então vamos ao prédio ao lado, onde um homem digita para nós a carta certa por 2 dólares. Com a carta, duas cópias, passaportes e documentos das motos, estamos de novo no outro prédio, na fila do secretario. Trabalho de escrita até as 15h, depois devemos voltar.
Nesse meio-tempo, Phil e eu fazemos o check-out no hotel e levamos a bagagem ao escritório de Edison. A partir de agora ficamos na casa dele. Algumas horas “na rua”, às 14h Edison de novo. Ele já tem o orçamento do amigo de um amigo: 550 dólares. Ontem ainda era “até 300”. Uma noite, e o preço quase dobra. Isso a gente faz sozinho mais barato!
15h, alfândega, nós três. Nos deixam esperando mais de uma hora. Aí a secretária nos estende a mão para se despedir: devemos voltar amanhã. Agora Phil e eu, e Edison também, ficamos levemente histéricos. Ela ainda está com nossos passaportes! Sair noite afora sem passaporte? De jeito nenhum. Ela então demonstra compreensão, e de repente podemos entrar no escritório, onde um funcionário está sentado diante de um PC com nossos documentos. Ele escreve a terceira carta de requerimento. De novo todos os dados, de novo todos os números. E a coisa volta a ficar tensa. O problema: damos entrada nas motos numa alfândega de aeroporto, mas vamos dar saída numa alfândega terrestre. Para isso é devido um depósito, uma porcentagem do preço de compra, devolvido na saída, na fronteira.
Agora é hora de cara de pôquer, e isso precisa de treino. As motos, explicamos, valem cada uma uns 2.000 a 3.000 dólares. Tão baratas porque a Alemanha, país onde são fabricadas, é vizinha da nossa. Nota fiscal de compra? Infelizmente não. O homem franze a testa. Isso eles sabem fazer muito bem aqui. Edison volta a se empenhar: nossos planos de viagem, nossa homepage, somos amigos dele. E Phil saca nosso curinga: recibo e contrato do transporte das motos de Buenos Aires à Cidade do Cabo em novembro. Nosso homem estuda o papel e seus carimbos com toda a atenção. Depois um olhar para Edison: amigos? E ele topa. É que ele já tinha recebido em casa algumas “CH-Chicas”, nas palavras dele (referindo-se a estudantes de intercâmbio), e conhece a Suíça. Quem nos salvou foi a Suíça, não o curinga. Única condição: enviamos por fax a Edison um dos formulários com o carimbo da fronteira com o Peru, e ele o entrega ao homem. Combinado. (Pela reputação dos motociclistas, e por todos que se arriscarem a um transporte depois de nós, vamos realmente mandar esse fax sem sentido.)
A carta número 3 é impressa sete vezes (!) por pessoa, cada folha enobrecida com três carimbos diferentes e duas assinaturas diferentes. Pronto. Em algum lugar do Equador, agora, há uma floresta a menos.
Mesmo assim, buscar as motos não vai mais dar. 17h, ninguém mais trabalha.
De volta ao escritório, Phil e eu jantamos no chinês da esquina, depois Carlos nos leva de carro aos pais de Edison. Lá Edison janta, nós carregamos colchões e roupa de cama no carro do pai, que nos leva, os três, até a casa de Edison. Seu apartamento de solteirão: na encosta, com vista para o aeroporto, bom bairro, dois quartos, banheiro, cozinha. Quadros no chão, nenhum móvel, só a cama dele. Nós nos instalamos no chão da sala vazia, assistimos a um filme os três na cama dele e logo dormimos. Um dia cansativo, e Phil ainda luta com seu resfriado teimoso.

Quarta-feira, 23.07.03. Edison nos acorda com sua cantoria debaixo do chuveiro. 7h, 15 graus no apartamento. Aquecimento? Nem pensar. Às 8h estamos os três de novo na alfândega, com papéis, cópias e recibos. Faltam ainda três cópias cada de passaporte, carteira de habilitação e documento da moto. Claro. Depois de táxi, contornando o aeroporto, até outro bairro, para a área de carga da Extecomexco (ou algo assim). E lá, num galpão, estão elas mesmo: nossas motos!
A alegria do reencontro logo ganha amassados, no sentido literal. Um baú está bastante amassado. Tanto que depois tivemos de mandar um habilidoso funileiro endireitá-lo a marteladas, só para conseguir prendê-lo de novo à moto de modo minimamente transitável. A moto do Phil tinha sido amarrada com tanta força a outro objeto que até a panela dentro do baú ficou esmagada. Nosso kit de cozinha sobreviveu ao voo pior do que nós. Arranhões no tanque e uma seta avariada, nada demais. Deixaram sair todo o ar dos pneus. De resto, tudo certo. Os baús lacrados não foram abertos. Tudo no lugar, capacetes inteiros. Deixamos as motos prontas e enchemos os pneus, enquanto Edison resolve os últimos guichês por nós (28 dólares de taxa de armazenagem). Carimbo de entrada nos passaportes. E podemos ir!
Dois dias, 56 dólares: de longe a importação de veículo mais barata sem Carnet de Passage de que temos notícia. A agência aduaneira teria cobrado 550. (Dicas e informações a gente costuma buscar nas homepages de outros viajantes e em www.horizonsunlimited.com.)
Bem devagar e com cuidado até o posto: ar nos pneus! Depois, com a chave de Edison no bolso, para a casa dele: reorganizar a bagagem, trocar de roupa, tomar banho, fazer a barba. Como é bom ter de volta todas as minhas coisas comigo. De volta ao escritório, entregamos a Edison e Carlos nossos presentes de agradecimento. E Edison também tem uma surpresa: hoje à noite o time de futebol dele joga em Quito, e ele conseguiu exatamente três ingressos de temporada. Assim, Phil, Edison e eu fomos juntos ao jogo de futebol à noite. Isso merece um relato próprio. Só digo: ganhamos de 2 a 0. Sim, “ganhamos”. Depois de três dias com Edison, somos praticamente nativos.

Quinta-feira, 24.07.03. Dormir até tarde. Edison sai cedo de casa e a deixa para nós. Depois de um bom café da manhã (a padaria fica logo ali na esquina), preparamos a nós e às motos e vamos até La Línea, a linha do Equador. Finalmente andar de moto de novo! É como voltar para casa. Só 50 quilômetros, mas que alegria. E as motos, com sua injeção eletrônica de combustível, funcionam redondinhas apesar da altitude. Pelo menos bufam menos do que nós.
À tarde passamos mais uma vez na Quito New Town e com Edison no escritório. De Carlos nos despedimos por intermédio de Edison, pessoalmente, infelizmente, não o vemos mais. À noite: fazer as malas.

Sexta-feira, 25.07.03. Nossa viagem continua. O que fica de Quito? Sete números errados, uma pessoa certa. Muchas gracias, Edison! América do Sul, aí vamos nós!