Quito, Edison und wir!

Samstag, 19.07.03, 21.38 Uhr. Landung in Quito. Der Pilot meldet draussen gerade mal 12 Grad Celsius. Ich finde: saukalt. Der Zollgang verläuft reibungslos, denn dem Zöllner ist sein Boxkampf am Mini-TV wichtiger als wir. Mit dem Taxi geht es aufs Geratewohl zu einem Hotel, das wir uns auf dem Flug im Reiseführer rot angestrichen haben. Keine Stunde nach der Landung sitzen wir auf dem engen Doppelbett im Hotel Majestic. Majestätisch ist anders, aber eng ist auch gemütlich. Aber nun der Reihe nach.

Sonntag, 20.07.03. Zu Fuss erkunden wir die Altstadt Quitos: klarster blauer Himmel, wie es ihn nur auf 2'850 Metern über Meer gibt, kühle 24 Grad und eine atemberaubend dünne Luft. Atemberaubend ist hier keine Floskel, sondern eine medizinische Diagnose. Etwa drei Stunden laufen wir herum, von Kirche zu Kirche, von Plaza zu Plaza, manchmal einfach den Leuten oder der Musik nach. In Quito leben viele Indios, zum Teil in ihren traditionellen Trachten, die Frauen mit ihren lustigen Hüten. Wobei fast alle Einwohner von sich behaupten, Mestizen zu sein. Wir kommen an Märkten vorbei, an der Trolleybuslinie und an Strassenkünstlern. Und jetzt kommt's: Die Indios sind ein «kurzgewachsenes» Volk, und sogar ich sehe locker von der hintersten Reihe nach vorne. Ich! Das ist mir noch nie passiert. Quito liegt wunderschön an den Hängen von über 4'000 Meter hohen Bergen und zieht sich über 30 km in die Länge. Der Flughafen liegt mitten, aber wirklich mitten in der Stadt. Beim Anflug konnten wir den Leuten in die Stube sehen.
Am Abend schnaufen Phil und ich wie zwei alte Dampflokomotiven, haben Kopfweh und sind ungewohnt müde und schlaff. Höhe 1, Schweizer 0.

Montag, 21.07.03. Pünktlich um neun Uhr: Telefon, Notizblock, Strassenkarte, Kugelschreiber. Bereit zur Schlacht. In unseren Unterlagen (unterdessen ein Papierberg aus Quittungen, Fotokopien, Adressen und Telefonnummern) suchen wir die Kontaktnummern aus Panama. Unsere Bikes stehen ja noch irgendwo auf einem Cargo-Gelände am Flughafen, noch nicht durch den Zoll. Eine Stunde Telefonieren und Internet später lautet die Bilanz: sieben Telefonnummern. Null richtige. Weder die der «Kollegen aus Panama» noch die aus dem Internet noch die aus dem Telefonbuch. Wo sind unsere Bikes? Keine Ahnung. Keine Chance.
Phil zieht verärgert los, etwas Essbares suchen. Hunger und Ärger, bei Männern ein und dasselbe. Ich fädle derweil Plan B ein. Ein lieber Freund, zurzeit in Spanien, hat uns nur wenige Stunden zuvor eine Kontaktadresse in Quito gemailt: den Bruder des Mannes einer seiner Schwestern. Ehrlich, lest das nochmals langsam. Nach etwa fünf Telefonaten habe ich ihn am Apparat: Edison. Ein eigenartiges Gespräch, denn er spricht genau so gut Englisch wie ich Spanisch. Zwei Halbwissende, ein Ziel. Und es klappt: Um 12 Uhr will er ins Hotel kommen.
Um 12 Uhr begrüssen Phil und ich Edison und seinen Freund Carlos, beide im Anzug, in der Hotelhalle. In ihrem Büro, einer Art Anwaltskanzlei, wählen die beiden exakt dieselben Telefonnummern wie wir am Morgen. Nur sprechen sie ihre Muttersprache und gehen der Sache etwas energischer auf den Grund. Nach etwa 30 Minuten und rund 20 Telefonaten steht fest: Unsere Motorräder sind bei Air France Cargo. Klar, wo denn sonst?! Der Name der Kontaktperson aus Panama stimmte, nur die Fluggesellschaft nicht ganz. Kleinigkeit.
Mit Edison gehen wir hin, unterschreiben die ersten Papiere, sammeln die ersten Stempel und Durchschläge und zahlen 28 Dollar Lagerhallengebühr. Dann bringt uns Edison zu einem Freund, der bei einem Anwalt (einer Zollagentur) arbeitet und uns beim Zoll helfen würde. Bald sitzen Phil und ich mit Edison und zwei weiteren Männern im Anzug am Tisch. Sie erklären uns, dass bis zu 300 Dollar fällig würden, ihr kleines Gehalt inklusive. Versicherungen seien nötig, und dies und das. Die genaue Kostenaufstellung komme in 24 Stunden. Draussen vor der Tür verdrehen wir die Augen. Und Edison auch. Das ist das Schöne an ihm. Einig sind wir uns sofort: zu teuer, das muss anders gehen. Es ist fast 16.00 Uhr. Mein Vorschlag: Wir gehen selber zum Zoll. Die nötigen Papiere haben wir ja.
Wie vermutet, ist am Frachtzoll für die meisten schon Feierabend. Ein netter Herr erklärt Edison den Ablauf, was wir brauchen und dass wir es morgen versuchen sollen. Jetzt weiss Edison, wie der Hase läuft, und sein Tatendrang steckt uns an: Das kriegen wir zu dritt hin. Zurück im Büro verfasst Carlos für uns ein nettes Gesuch um eine Transiterlaubnis, in perfektem Spanisch. Um etwa 19 Uhr kommt es aus dem Drucker, in dreifacher Ausführung, und ich sehe vor meinem inneren Auge schon die heisse Dusche, etwas zu essen und das warme Bett. Da strahlt Carlos: Er habe ausgerechnet heute noch ein Auto und wolle uns die «muy bonitos» Stellen von Quito zeigen. Nur ein, zwei Stunden. Natürlich sagen wir ja. Wer sagt zu so viel Herzblut schon nein? Auch Edison lässt sich anstecken und kommt mit.
Es ist dunkel, und wir müssen blitzschnell aus dem Fenster lugen, wenn es von vorne wieder heisst: Universidad, Iglesia (Kirche), Ciudad vieja (Altstadt) oder Plaza soundso. Die Führung ist auf Spanisch, klar. Ich glaube, das Wichtigste verstand ich. Glaube ich. Dann fahren wir durch das wirklich sehr, sehr gefährliche Viertel rund um die Strasse 24 de Mayo. Türen verriegelt. Fenster hochgekurbelt. Und dann öffnet Carlos das Schiebedach. Auf sein Drängen hin strecken Phil und ich abwechselnd den Kopf hinaus, mitten im gefährlichsten Viertel der Stadt. Sicherheitskonzept à la Carlos: Türen zu, Dach auf. Das Viertel besteht aus engen Gassen mit hohen Häusern, eine Art Tunnel mit nur einer Fahrtrichtung. Frauen und Kinder huschen in die Hauseingänge. Das war's.
Bei der Plaza de la Independencia parken wir. Plötzlich bekommen die Orte, die Phil und ich am Sonntag besucht haben, Namen. Ein bewaffneter Polizist bekommt etwas Trinkgeld und wirft dafür ein Auge auf das Auto. Eine Stunde lang laufen wir von Kirche zu Kirche, erfahren etwas Historia (Phil sicher mehr als ich) und besuchen einige Plätze Quitos.
Zum Schluss geht es einen der «Hügel» hoch, und uns liegt Quito by night zu Füssen. Ein Anblick, den nicht viele Touristen bekommen, da haben Edison und Carlos bestimmt recht. Phil und ich trauten uns ja, wie empfohlen, schon in den anderen Städten nach Einbruch der Dunkelheit nicht mehr auf die Strasse. Und jetzt stehen wir hier, nach Einbruch der Dunkelheit, auf einem Hügel über Quito. Mit zwei Fremden, die seit heute Mittag keine mehr sind.
Carlos fährt uns direkt vors Hotel, herzlicher, müder Abschied. Im Zimmer verschlingen Phil und ich die paar Brötchen von unterwegs und unsere letzte Büchse Thon. Heisse Dusche. Bett. Licht aus.

Dienstag, 22.07.03 (Happy Birthday, Bruderherz). 8.00 Uhr. Phil und ich warten an der Bushaltestelle vor dem Flughafen. Pünktlich und gut gelaunt kommt Edison, nicht mehr im Anzug: ein anderer Mensch! Bald werden wir von Büro zu Büro geschickt, von Secretario zu Secretario. Doch Edison ist hartnäckig, und eine gewisse Dr. Patricia Bravo nimmt sich unser an. Vorerst. Sie blättert wichtig im Gesetzbuch und liest die Stelle auf Spanisch vor. Die Rede ist vom Carnet de Passage (Phil und ich rollen versteckt die Augen) und vom Unterschied zwischen Import und temporärer Einfuhr. Dann klappt sie den dicken Ringordner zu und verkündet so etwas wie: Sie müssen Tourismo beantragen, Bewilligung für maximal 15 Tage. Sonst braucht es eine Agentur, und das wäre teuer. Vom Carnet de Passage plötzlich kein Wort mehr. Und die 15 Tage, das Tourismo und der ganze Rest? Stehen nirgends im Gesetzbuch. So viel Spanisch verstehe unterdessen sogar ich. Das Gesetz ist hier offenbar das, was Dr. Bravo nach dem Zuklappen sagt.
Carlos' Brief, mit so viel Hingabe geschrieben, ist damit Altpapier: «Transito» ist falsch, das hiesse Import. Es muss «Tourismo» stehen. Also ab ins Gebäude nebenan, wo uns ein Mann den richtigen Brief für 2 Dollar tippt. Mit Schreiben, zwei Kopien, Pässen und Fahrzeugausweisen stehen wir, wieder im anderen Gebäude, beim Secretario an. Schreibarbeit bis 15.00 Uhr, dann sollen wir wiederkommen.
In der Zwischenzeit checken Phil und ich im Hotel aus und bringen das Gepäck zu Edison ins Büro. Ab jetzt wohnen wir bei ihm. Ein paar Stunden «auf der Strasse», um 14 Uhr wieder Edison. Er hat unterdessen den Kostenvoranschlag vom Freund eines Freundes: 550 Dollar. Gestern hiess es noch «bis zu 300». Eine Nacht, und der Preis ist fast doppelt so hoch. Das schaffen wir alleine billiger!
15 Uhr, Zoll, zu dritt. Man lässt uns über eine Stunde warten. Dann reicht uns die Sekretärin die Hand zum Abschied: Wir sollen morgen nochmals kommen. Jetzt werden Phil und ich, und auch Edison, leicht hysterisch. Sie hat noch unsere Pässe! Ohne Pass in die Nacht hinaus? Sicher nicht. Da zeigt sie Verständnis, und plötzlich dürfen wir doch ins Büro, wo ein Angestellter mit unseren Ausweisen vor einem PC sitzt. Er schreibt den dritten Gesuchsbrief. Nochmals alle Daten, nochmals alle Nummern. Und es wird nochmals brenzlig. Das Problem: Wir führen die Bikes an einem Flughafenzoll ein, werden sie aber an einem Landeszoll ausführen. Dafür ist ein Depot fällig, ein Prozentsatz des Kaufpreises, zurück gibt's das Geld bei der Ausreise an der Grenze.
Jetzt ist Pokerface gefragt, und das will geübt sein. Die Bikes, erklären wir, seien je etwa 2'000 bis 3'000 Dollar wert. So billig, weil das Herstellerland Deutschland ja unser Nachbarland ist. Eine Kaufquittung? Leider nein. Der Mann runzelt die Stirn. Das können sie hier verdammt gut. Edison wirft sich erneut ins Zeug: unsere Reiseabsichten, unsere Homepage, wir seien Amigos von ihm. Und Phil zückt unseren Joker: Quittung und Vertrag für den Motorradtransport von Buenos Aires nach Kapstadt im November. Unser Mann studiert das Papier und seine Stempel ganz genau. Dann ein Blick zu Edison: Amigos? Und er willigt ein. Er hatte nämlich schon einige «CH-Chicas» bei sich zu Hause, so seine Worte (gemeint sind Austauschstudentinnen), und kennt die Schweiz. Die Schweiz hat uns also gerettet, nicht der Joker. Einzige Bedingung: Wir faxen eines der Formulare mit dem Stempel von der Grenze nach Peru an Edison, und der bringt es ihm. Abgemacht. (Dem Ruf der Biker zuliebe, und allen, die nach uns einen Transport wagen, werden wir dieses unsinnige Fax tatsächlich senden.)
Brief Nummer 3 wird pro Person sieben Mal (!) ausgedruckt, jedes Blatt mit drei verschiedenen Stempeln und zwei verschiedenen Unterschriften veredelt. Fertig. Irgendwo in Ecuador steht jetzt ein Wald weniger.
Mit dem Bikes-Holen wird es trotzdem nichts mehr. 17.00 Uhr, niemand arbeitet mehr.
Zurück ins Büro, Phil und ich z'Nacht beim Chinesen um die Ecke, dann chauffiert uns Carlos zu Edisons Eltern. Dort isst Edison, wir laden Matratzen und Bettzeug ins Auto des Vaters, und der fährt uns drei zu Edison. Seine Junggesellenbude: Appartement am Hang mit Sicht auf den Flughafen, gutes Viertel, zwei Zimmer, Bad, Küche. Bilder am Boden, keine Möbel, nur sein Bett. Wir richten uns auf dem Boden der leeren Stube ein, schauen zu dritt auf seinem Bett einen Film und schlafen bald. Ein anstrengender Tag, und Phil kämpft immer noch mit seiner hartnäckigen Erkältung.

Mittwoch, 23.07.03. Edison weckt uns mit seinem Singsang unter der Dusche. 7 Uhr, 15 Grad in der Wohnung. Heizung? Fehlanzeige. Um 8 Uhr stehen wir zu dritt mit Papieren, Kopien und Quittungen wieder am Zoll. Es fehlen noch je drei Kopien von Pass, Führer- und Fahrzeugausweis. Natürlich. Dann mit dem Taxi um den Flughafen herum in einen anderen Stadtteil, zum Frachtgelände der Extecomexco (oder so). Und da, in einer Halle, stehen sie tatsächlich: unsere Bikes!
Die Wiedersehensfreude bekommt schnell Dellen, im wörtlichen Sinn. Eine Box ist stark eingedrückt. So stark, dass wir sie später bei einem geschickten Metallhandwerker gerade hämmern lassen mussten, um sie überhaupt wieder einigermassen fahrtauglich am Bike zu befestigen. Man hatte Phils Bike so fest an einen anderen Gegenstand gezurrt, dass sogar die Pfanne in der Box zerdrückt war. Unser Kochgeschirr hat den Flug schlechter überstanden als wir. Kratzer am Tank und ein angeschlagener Blinker, halb so wild. Die Luft hat man uns aus den Reifen gelassen. Sonst alles okay. Die verklebten Boxen wurden nicht geöffnet. Alles dran, Helme ganz. Wir machen die Bikes startklar und pumpen die Reifen auf, während Edison die letzten Schaltergänge für uns erledigt (28 Dollar Lagerhallengebühr). Einfuhrstempel in die Pässe. Und wir dürfen los!
Zwei Tage, 56 Dollar: die mit Abstand billigste Fahrzeugeinfuhr ohne Carnet de Passage, von der wir wissen. Die Zollagentur hätte 550 verlangt. (Tipps und Infos holen wir oft von den Homepages anderer Reisender und auf www.horizonsunlimited.com.)
Ganz langsam und vorsichtig an die Tankstelle: Luft in die Pneus! Dann, Edisons Schlüssel im Hosensack, zu ihm nach Hause: umpacken, umziehen, duschen, rasieren. Wie gut es tut, wieder all meine Sachen bei mir zu haben. Zurück im Büro überreichen wir Edison und Carlos unsere Dankesgeschenke. Und Edison hat auch eine Überraschung: Heute Abend spielt seine Fussballmannschaft in Quito, und er hat genau drei Saisonkarten organisiert. So gingen Phil, Edison und ich am Abend zusammen an den Fussballmatch. Das ist einen eigenen Bericht wert. Nur so viel: Wir gewannen 2:0. Ja, «wir». Nach drei Tagen mit Edison sind wir quasi Einheimische.

Donnerstag, 24.07.03. Ausschlafen. Edison verlässt das Haus früh und überlässt es uns. Nach einem feinen Frühstück (die Panadería ist gleich um die Ecke) machen wir uns und die Töffs startklar und fahren zur La Línea, zum Äquator. Endlich wieder Töff fahren! Es ist wie nach Hause kommen. Nur 50 Kilometer, aber was für eine Freude. Und die Bikes mit ihrer elektronisch geregelten Benzineinspritzung laufen trotz der Höhe wie geschmiert. Sie schnaufen jedenfalls weniger als wir.
Den Nachmittag verbringen wir nochmals in Quito New Town und mit Edison im Büro. Von Carlos verabschieden wir uns über Edison, persönlich sehen wir ihn leider nicht mehr. Am Abend: packen.

Freitag, 25.07.03. Unsere Reise geht weiter. Was bleibt von Quito? Sieben falsche Nummern, ein richtiger Mensch. Muchas gracias, Edison! Südamerika, wir kommen!