Rapport de police

La période de folie n'en finit décidément plus ! 36 heures de train. Deux nuits dans le désert, avec tempête de sable. 20 heures de ferry. Et une journée entière à la Traffic Police d'Assouan. Ensuite, on nous a accordé exactement une nuit tranquille, dans un hôtel tout juste ouvert, avant de passer aussi le deuxième jour à la Traffic Police – toujours rien que pour récupérer nos bécanes. Le personnel de l'hôtel : inexpérimenté et touchant de zèle. Toutes les 30 minutes, le téléphone de la chambre sonnait. Avez-vous besoin de quelque chose ? Pouvons-nous faire quelque chose pour vous ? Franchement, nous n'avions plus l'habitude d'autant de sollicitude. La deuxième nuit, le pompon, comme dans un mauvais film :

23 h 30
Nous nous réveillons en sursaut. Un fracas, soudain du vent dans la chambre. Nous sommes au premier étage, à environ six mètres du sol. Jasmin crie et aperçoit juste une silhouette qui s'éclipse de la fenêtre : quelqu'un qui voulait entrer en passant par la climatisation de la chambre voisine. « Je crois que c'était le patron », dit-elle. Elle n'en est pas sûre. Quelques secondes plus tard : du bruit, une porte claque à côté. Je me précipite dans le couloir – et il est bien là, le patron, qui sort de la chambre voisine et veut la fermer à clé. Complètement bourré. Il sent le bar tout entier et ne parvient plus à articuler que « fire, you fire », ou quelque chose d'approchant. Ce que je lui ai dit, je ne m'en souviens plus. Mais j'étais convaincu que le message était passé : on sait que c'était toi, alors fiche-nous la paix. Tu parles !

0 h 30
Vous imaginez à quel point nous avons bien dormi entre-temps. Deuxième tentative. Même procédure : il est de nouveau sur la climatisation, à un pas du vide, et tâtonne contre la vitre. Ça suffit. Je fonce vers la fenêtre en hurlant et je tape dessus, il recule. Je me rue dehors et je réveille tout l'hôtel à coups de cris. Tout l'hôtel, c'est-à-dire : nous. Pas d'autres clients. Seul le jeune serveur est encore là. Il a tout sous contrôle, assure-t-il, la situation comme l'ivrogne, qui s'est entre-temps barricadé dans la chambre voisine. Pas de problème pour lui, donc pas de problème pour nous, donc pas de police. Logique, non ?
Pendant une heure entière, nous entendons le serveur essayer d'appeler le poivrot sur le téléphone de la chambre. Puis il abandonne.

Deux heures du matin
Des borborygmes nous parviennent de la pièce voisine. Notre téléphone sonne. Et sonne encore. Cette fois, c'est le patron qui appelle, et ce qu'il bredouille n'est même plus de l'arabe. Le room service a changé de camp. Nous en avons assez. Terrorisés – qui sait quelles idées peut encore avoir un homme ivre – nous cherchons de l'aide. Et là, c'est « Shining » : un grand hôtel absolument désert, toutes les portes, portail principal compris, verrouillées. Téléphone satellite ? Pas de réseau. Ligne fixe ? Impossible d'appeler l'extérieur, ni depuis la chambre ni depuis la réception, car nous ne connaissons pas le code d'accès. Le jeune serveur ? Disparu. Nous sommes seuls avec un dément. Alors nous nous penchons par la fenêtre et nous interpellons les rares passants qui rentrent chez eux pour qu'ils aillent chercher la police. L'un promet de le faire dès qu'il sera arrivé chez lui. Pourvu qu'il habite près.
Des minutes d'angoisse. Puis la cavalerie : environ trois voitures de police, environ 20 policiers en uniforme et en civil, armés et équipés. Maintenant, c'est un film d'action : porte enfoncée, fouille de l'hôtel, assaut des chambres. Le jeune serveur refait surface lui aussi – yeux rougis par les larmes, force cigarettes, pouls à cent à l'heure. Seul le héros manque à l'appel : le patron reste introuvable. Nous faisons notre déposition. C'est-à-dire que Jasmin couche le déroulement des faits sur un papier, en anglais, à trois heures du matin. Notre rapport de police, de la littérature née de la nécessité. La police s'en va, quelques agents restent, à en juger par les bruits, dans les parages.

3 h 30
De nouveau du bruit. La police est de retour, le patron coincé dans une poigne de fer. Identification – et les voilà partis, aussi vite qu'ils étaient venus. Enfin le calme.

Au matin, le bouquet : il nous a fallu, très sérieusement, discuter avec le propriétaire de l'hôtel du fait que nous ne paierions pas cette nuit-là. Il a fini par nous donner raison. Il faut dire que nous avions le dessus, puisque nous avions encore rendez-vous à la Tourist Police, où nous aurions pu engager d'autres démarches et formuler des exigences. Ce que nous n'avons pas fait. Nous avons laissé l'affaire en l'état.

Et ensuite, après une nuit blanche et la Tourist Police, encore quelques heures de Traffic Police. Mais enfin : chercher un hôtel et dormir. Eh oui. D'abord, il fallait encore faire percer des trous dans les plaques d'immatriculation, fixer les plaques sur la moto, changer de l'argent, faire les courses, photocopier les papiers d'identité. La période de folie ne connaît décidément pas de fin.