Une histoire d’espoir

Comme une loi de la nature, la culture dominante anéantit sans pitié son adversaire inférieur et ne laisse d’autres traces que sa propre prospérité. Si les vaincus survivent, ils survivent en minorité tolérée, non acceptée.

Sommes-nous, nous autres humains, meilleurs que, disons, les virus ?

Les Aborigènes bouleversent profondément mon expérience de l’Australie. Non pas qu’ils me dérangent – mais parce qu’ils ne quittent plus mes pensées sur le monde dans lequel nous vivons et sur le système occidental dont je fais partie. Les gens (blancs) à qui je parle se répartissent grosso modo en deux camps. Pour les premiers, les Aborigènes sont tous bons, spirituellement bien en avance sur nous et vivent en parfaite harmonie durable avec la terre-mère. Pour les seconds, ce sont des bons à rien qui traînent et touchent l’argent de l’État sans rien faire. À mon avis, ni l’un ni l’autre n’est vrai. Il n’y a aucune raison de glorifier la « durabilité » si c’est le seul moyen de survivre ; vivre durablement par choix, pour un but plus élevé, n’est pas la même chose que vivre durablement parce que la nature ne laisse aucune autre option. Et pour vérifier si les Aborigènes ne sont que des paresseux, regardez une carte : où sont les régions économiquement prometteuses de l’Australie, et où sont les territoires attribués aux Aborigènes ? Vous ne trouverez pas un seul recoupement. Tolérés ou acceptés ? La carte répond avant que quiconque ait à le faire. Et oui, je remarque l’ironie d’un touriste à moto qui règle l’histoire d’un continent entre deux roadhouses.

Les cicatrices de l’histoire sont fraîches, et les préjugés vont dans les deux sens. Barry et Mike sont deux travailleurs sociaux qui marchent sur un fil entre empathie, pitié et l’élan positif nécessaire pour avancer. Avec la permission de Mike, je vous raconte son histoire :

Il m’a montré une photographie ancienne et plastifiée de trois adultes, et sa voix s’est tue. « C’est moi », presque inaudible, le doigt posé sur la femme assise avec un nouveau-né dans les bras. Il est resté un long moment à fixer l’image. Un moment fort a envahi la pièce où Barry et lui m’avaient invité à partager un ragoût maison. Cette photo est tout ce qui lui reste de sa famille. Tout, vraiment. Peu après qu’elle a été prise, il est entré dans une institution missionnaire pour douze ans. Puis l’inexplicable : en vertu d’une loi de l’État, on l’a déposé dans une rue d’une ville voisine qu’il n’avait jamais vue. Devant un supermarché, avec un oreiller et un drap. Pas d’argent, pas de nourriture, rien. À cet instant précis, il l’a su : « Dans la vie, il faut se débrouiller par soi-même ».

Les communautés aborigènes manquent d’exemples positifs. Beaucoup sont enlisées dans le désespoir ; les jeunes ne voient d’autre chemin que celui de leurs parents. Mike essaie d’être cet exemple de responsabilité assumée. Il donne aux autres le courage de sortir de l’ombre des préjugés. Son histoire est un signe d’espoir éclatant dans un ciel nuageux – pas seulement pour les Aborigènes, mais pour nous tous. Je suis arrivé avec des théories qui tenaient sur une carte. Je suis reparti avec une histoire qui tient sur une photographie – et qui pèse plus lourd.