Jasmin !

Dimanche 10.10.10, 23 h 35. « Jasmin ! » Est-ce que je dormais ? Peu importe. Ce « Jasmin ! » sorti de la bouche de Philipp est si tranchant, si net, si chargé que je me retrouve droite comme un piquet dans le lit. Et quoi qu'il dise maintenant, je le croirai. « Je sais voler. » Mais oui, Philipp, je te crois. Évidemment, ce n'est pas ce qu'il a dit. Remarquez, on n'en est pas si loin quand je repense aux quarante heures suivantes. Quand les besoins donnent des ailes !

« Il faut que je sorte d'ici. Le plus vite possible ! » J'aurais fait les valises sur-le-champ, tant j'étais d'accord. Cela fait bien trois jours qu'il est couché avec de la fièvre et des crampes d'estomac. S'il pouvait encore manger quelque chose, il aurait la diarrhée. C'est ainsi que nous avons passé les derniers jours, que dis-je, les dernières semaines : à attendre. D'abord Cochin, la capitale du Kerala, avec ses curiosités, ses restaurants propres et des distractions en tout genre pour les voyageurs. Raté. Puis, à Cochin, six jours à attendre le train pour Goa, où tout serait enfin plus propre et meilleur, parce que plus touristique. Raté, malgré une escapade au Hyatt. Puis à Goa : attendre le train pour Delhi et la guérison de Philipp. L'Inde, la plus grande salle d'attente du monde. Et nous avons des abonnements. « Dans ce pays, je ne guérirai pas. Il me faut de la bonne nourriture, un air pur et des routes propres. Sortons d'ici. Tout de suite ! N'importe où. »
C'est décidé. Plus que trois jours à Goa avant le train de 35 heures pour Delhi, réservé, où nous attendrions encore six jours le vol réservé pour Singapour. (Franchement : nos attentes envers Delhi sont de toute façon limitées.)

Lundi 11.10.10, 9 h 30. Petit-déjeuner : une rangée de chocolat. Ça sonne bien ? Pas au cinquième jour. Mais c'est la seule chose que mon estomac garde. Puis go, dans les rues de Madgaon. J'ignore l'odeur douceâtre de pourriture, les tas d'ordures fumants devant chaque porte, les dizaines de chiens au pelage mycosé, le vacarme des voitures. Je me concentre sur les visages aimables des gens du coin et sur les enseignes accrochées aux murs. Ne lâche pas, Jasmin. Là, Internet ! Le numéro de téléphone de Malaysia Airlines à Delhi est vite trouvé. Plus rien n'empêche un changement de réservation. Retour auprès de Philipp à l'hôtel, en achetant en chemin son petit-déjeuner : une canette de Coca-Cola. Chez nous, l'alimentation est clairement réglée. Moi chocolat, lui Coca. La pyramide est cul par-dessus tête.

Lundi 11.10.10, 10 h 30. Philipp est sous la douche quand arrive le deuxième rappel de Malaysia Airlines : réservation modifiée, 25 CHF de frais, pour demain, mardi 12.10.10, 23 h 55, au départ de Mumbai vers Singapour via Kuala Lumpur. Il suffit d'apporter les frais en personne chez Malaysia Airlines à Mumbai, en ville, un peu à l'écart de l'aéroport. C'est là qu'on récupère les billets. Mumbai est pour l'instant à plus de 500 km. Et alors ? Nous acceptons. « Bien sûr, demain à midi nous passons chercher les billets chez vous. Thank you very much ! », dit Philipp, qui m'essuie les larmes de joie et de soulagement sur le visage et finit sa douche. Un héros, trempé comme une soupe.

Lundi 11.10.10, 12 h 30. Encore un passage sur Internet, et nous voilà fiers propriétaires d'un billet d'avion Goa–Mumbai pour mardi de bonne heure. Il y a exactement deux vols ce matin-là, dans l'un il restait de la place, réservable en ligne ! Un hôtel à Singapour est lui aussi vite réservé. Le plan pourrait fonctionner. Heureux, soulagés et épuisés, nous dormons, comme souvent ces derniers temps, tout l'après-midi. Le déjeuner ? Vous nous connaissez, vous le savez déjà : Coca-Cola et une rangée de chocolat.

Lundi 11.10.10, 17 h 30. Nous faisons les bagages. Les deux valises achetées à Cochin sont déjà abîmées ici et là et veulent être traitées comme des œufs. Donc encore alléger, partout où c'est possible. Des vêtements, je n'ai plus que ceux que je porte. Le reste – « lavé » depuis dix semaines sans savon, puant le plastique brûlé et les ordures – atterrit sans sourciller exactement là : à la poubelle. De toute façon, il en a déjà l'odeur.

Lundi 11.10.10, 21 h. Une assiette de riz nature. Lumière éteinte.

Mardi 12.10.10, 5 h. Le réveil sonne. Et nous aussi, nous nous mettons en route ! Dans le hall, le garçon s'étire sur le canapé, sa chambre à coucher sans aucun doute, et nous trouve un taxi. 18 km à travers un Goa encore plongé dans le noir jusqu'à l'aéroport.

Mardi 12.10.10, 7 h 30. Bagages passés au scanner en plein milieu du hall, enregistrement. Incroyable, on y est arrivés ! Je regarde les deux femmes qui, courbées, balaient avec leurs balais de paille de riz le tarmac de l'aéroport international de Goa, et j'essaie de remettre mes sentiments en rang. L'inquiétude pour Philipp, dont le visage change souvent de couleur, me détourne de mon propre ventre. L'amour comme antidouleur. Ça marche.

Mardi 12.10.10, 8 h 10. Décollage avec Jet Air. Goa disparaît sous nous, une heure plus tard : Mumbai.

Mardi 12.10.10, 9 h 20. Tout heureux, nous hissons les deux valises sur le chariot. Vol survécu. Les roulettes aussi ont maintenant disparu, mais pour le reste elles semblent tout à fait en état de continuer le voyage. Ce qu'on ne peut pas forcément dire de leurs propriétaires.

Mardi 12.10.10, 10 h 50. En taxi prépayé, avec tout le bagage, de l'aéroport de Mumbai à travers les bidonvilles en direction du centre-ville. Là, Philipp disparaît dans un immeuble de plusieurs étages. Je garde le taxi, le chauffeur et les bagages.

Mardi 12.10.10, 11 h 10. Il arrive ! À gauche le pouce levé, à droite quelques papiers. Et sur le visage plus de rouge qu'il n'y en a eu depuis des jours. Yeah – c'est dans la poche !

Mardi 12.10.10, 11 h 45. Aéroport international de Mumbai. Nous voulons entrer dans le hall des départs pour y tuer les 12 heures qui nous séparent du décollage. Impossible. Sécurité. On n'y entre que trois heures avant. Alors nous attendons dans un hall des visiteurs climatisé. Rien à manger, rien à boire sauf du café. Le hall est payant, les toilettes sont gratuites. Tant pis, je n'avais pas attendu si soulagée depuis longtemps, et du chocolat et du Coca, il nous en reste. Le temps passe vite. Encore 9, 8 … 5, 4 … 3 heures. Ne rien faire en mode veille. Après des semaines d'entraînement, nous sommes champions du monde dans la discipline.

Mardi 12.10.10, 21 h. Enregistrement, zone duty-free, riz (quoi d'autre), et peu avant minuit nous montons dans le vol MH 195. Philipp se blottit aussitôt dans son siège avec coussin et couverture, bonnet sur les yeux. Parti. Et moi ? Fatiguée ? En fait, oui. Mais tellement nerveuse et impatiente ! Je veux être absolument, mais alors absolument sûre que ce machin décolle vraiment, direction Kuala Lumpur. Alors casque sur les oreilles, deux longs métrages, du vin rouge et ma dernière rangée de chocolat. Des nuits, j'en ai assez dormi ces dernières semaines.

Mercredi 13.10.10, 7 h 20. Atterrissage à Kuala Lumpur. Philipp rêve depuis des jours de vitamines pures. Alors je commence par nous dégoter une table dans le premier resto venu du duty-free et je commande deux chocolats chauds et une orange pour Philipp. Une orange ! Pas le temps de m'émerveiller, de savourer, ni même de réaliser que je ne suis plus en Inde. En vitesse à travers l'aéroport jusqu'à la porte suivante, et hop dans l'avion suivant.

Mercredi 13.10.10, 9 h 25. Décollage de Kuala Lumpur.

Mercredi 13.10.10, 10 h 25. Arrivée à Singapour. Récupération des bagages – les valises sont toujours en vie – et douane sans accroc.
Le contraste entre les mondes de ces quarante dernières heures ne pourrait pas être plus grand. Singapour est exactement comme on nous le raconte chez nous : l'ultime. Propre, silencieuse, organisée, high-tech, et il y a tout, absolument tout, en abondance. « A new journey begins », promet un grand panneau publicitaire dans le hall d'attente des taxis. Pendant le trajet vers l'hôtel, j'ai la gorge serrée et je lutte contre les larmes. Perdu. Je suis trop bouleversée. Bouleversée par tant de choses. Après douze semaines de manque, l'abondance n'est pas un luxe, mais un choc.

L'Inde est un pays du tiers-monde, et nous n'aurions jamais dû y rester si longtemps (12 semaines). Notre faute. Ce que nous voulions, c'est-à-dire rouler à moto, n'est pas possible dans ce pays (avec tout le respect dû, les Indiens conduisent vraiment comme des suicidaires). En fait, au bout de quatre semaines environ, nous n'avions plus rien à faire en Inde. Sauf à y perdre notre santé.
Je ne voudrais pas étaler ici dans le détail ce qui a été et reste terrible, cruel, dégoûtant ou dangereux, et à quel point. Philipp et moi ne l'avons volontairement pas fait non plus dans nos récits jusqu'ici. C'est pourquoi notre « fuite » peut surprendre, voire sembler exagérée. Elle ne l'est pas. Il était grand temps de quitter ce pays. Pour notre santé. Et par égard pour toutes les belles et bonnes expériences vécues en Inde, afin qu'elles puissent rester belles et bonnes dans notre souvenir.