Harte Zeiten in den USA

Nach Jackson ging die Fahrt weiter. Wir schnitten den Südosten von Idaho. Karge Landschaft, brutale Hitze: über 30 Grad, beinahe Tag und Nacht. Jetzt weiss ich, was «Somewhere in Idaho» übersetzt heisst: Du bist nirgends. Und dort ist es heiss. Kaum Hügel, wenig Menschen, keine Tiere, ausser Ockergelb keine Farben. Hart. Die Kilometer zogen sich wie Kaugummi an der Sohle.

Dann Utah, genauer: Salt Lake City. Ein einziger Horror (naja, wenn man wie wir vom Land und aus den Bergen kommt). Berge hat es zwar auch, aber davor steht diese hässliche Stadt mit Flugplatz, Industrie und Verkehr ohne Ende. Keiner konnte uns sagen, wo der KOA-Zeltplatz ist. Nach 50 Meilen Suchen, noch immer bei über 30 Grad, kapitulierten wir: Motel. So ging es zwei Tage lang weiter. Alles erst stundenlang suchen.
Warum wir überhaupt zwei Tage blieben? Philipps Töff brauchte neue Pneus. Und das einzige Highlight dieser zwei Tage war, Trommelwirbel, der BMW-Händler. Gute, schnelle Arbeit zu einem fairen Preis. Wenn die Werkstatt das Schönste an einer Stadt ist, muss man nichts mehr sagen.

Beim Verlassen von Salt Lake verloren Philipp und ich uns zum ersten Mal im Verkehrschaos. Ich gebe zu: Ich wurde nervös. Nächste Ausfahrt raus von diesem … Highway, und ja nicht vergessen, welche es war. Handy, zum Glück Empfang, zwei SMS, 30 Minuten Fahrt, und ich hatte ihn wieder. Uff. Wer sonst nur einem Rücklicht folgt, merkt erst, wenn es fehlt, wie sehr er sich darauf verlässt. Und jetzt raus aus dieser Stadt.
Bald änderte sich die Landschaft, und wir kamen ins Gebiet der Nationalparks Arches und Canyonlands. Infos: www.nps.gov/cany/.
Diese beiden Parks sind ein Traum. Rote Felsen, Steinbögen, Schluchten. Ich kam aus dem Staunen nicht mehr heraus und, beim Sonnenuntergangs-Fussmarsch von 5 km hinauf zum Delicate Arch, auch nicht mehr aus dem Schnaufen. Wir zelteten und lernten nachts einen sehr starken Wind kennen, für diese Gegend ganz normal. Ach ja, die Temperaturen: Tagsüber 40 Grad und mehr im Schatten, nachts 30 Grad im Zelt. Tiefstwert um 4 Uhr morgens: 28,6 Grad. Ich wiederhole: Tiefstwert.

Am 30. Mai 2003 ging es weiter Richtung Süden, durch das Monument Valley. Gigantische Felstürme und Felsklötze, riesengross und im schönsten Rot, standen Spalier. Einmal mehr sehr heiss, darum kam uns der Regen kurz vor Flagstaff gerade recht.
Zum zweiten Mal auf dieser Reise Flagstaff. Weil es so schön ist? Nein. Aber es liegt zentral zu vielen Nationalparks, und es gibt alles: Einkaufen, Post, Internet. Also wieder zwei Nächte.

Am 1. Juni 2003 ging es früh weiter. Abfahrt 7.30 Uhr, und das war klug, wie sich schnell zeigte. Es wurde heiss. Sehr heiss. Schon um 10 Uhr meldeten die Leuchtreklamen in Phoenix 35 Grad. 410 km, drei Pausen, nur Trinken und Tanken, bis nach Ajo, 40 Meilen vor der Grenze zu Mexiko.
Phoenix (ca. eine Stunde mit 110 km/h auf der Interstate) war echt krass. Und das an einem Sonntag. Ich will gar nicht wissen, was hier unter der Woche los ist. Gerast, geschnitten, gedrängelt. Einmal sah ich Philipp vor mir schon in den Strassengraben spicken: Ein Vollidiot kam von hinten links, überholte ohne Spurwechsel, drängte uns beide ab und bog dann, bitte schön, rechts ab.
Bald verliessen wir die Interstate Richtung Grenze. Lange Strasse, Steppe mit mannshohen Kakteen, so weit das Auge reicht, 200 Meter über Meer, an die 40 Grad, Mittag, kaum Verkehr, seit Meilen kein Dorf. Und da kroch es mir mulmig den Rücken hoch: Wie wird das in Mexiko? Ich kann die Sprache nicht. Stimmt, was dir alle sagen? Gefährlich, Schmiergeld, nachts nicht fahren, Highway Robbery?
In Ajo verzogen wir uns sofort in ein Motel. Wegen der gefährlichen Menschen? Nein. Wegen der Hitze. Menschen gibt es hier keine, ausser dem Durchgangsverkehr. Die ganze Stadt ist eine Strasse im Endlos-Rapport: drei hohe Kakteen, 10 Meter Kiesplatz, ein altes Restaurant, ein Motel, ein Schrotthändler, eine Tankstelle, eine Versicherung für mexikanische Motorfahrzeug-Haftpflicht, ein Wohnhaus, verlassen natürlich. Und wieder von vorn.
Wir schliefen gut, aber kurz. Hitze und Nervosität weckten uns um 5.45 Uhr. Wir frühstückten, wortlos. Wir packten, wortlos. Wir fuhren los, wortlos. Dann die Region des Organ Pipe NP. Infos: www.nps.gov/arch/. Ein Teil von mir wollte anhalten und für immer hierbleiben, nur um nicht an die Grenze zu müssen. Der andere Teil wollte durchfahren, damit es endlich vorbei ist. Kompromiss: Halt bei der Tourist Information, zwei, drei Fotos. Wortlos? Nein. Hier gestanden wir uns gegenseitig, wie nervös wir waren. Geholfen hat es nicht.
Plötzlich waren sie da, die Schranken. Mit den letzten US-Münzen noch einmal tanken, dann an den Zoll. Helm auf, den Pass wollte er gar nicht sehen, eine einzige Box musste ich öffnen. Dann: «buen viaje».
Wie bitte? Das war's? Etwas unsicher fuhren wir die ersten Meilen, äh, Kilometer auf mexikanischem Boden. Die Häuser kleiner, farbiger, älter. Die Strasse holprig und voller Schlaglöcher. Nach etwa 20 km ein Militärposten: vorbeigewunken. Nach nochmals etwa 30 km eine grosse Schranke, vier einfache Steingebäude und viel Uniform. Aha. Jetzt also kommt es.
Es kam: ein sehr freundlicher, geduldiger Beamter. Im ersten Haus wollte er nur den Pass sehen, fürs Visum. Mit Papier und Stempel ins Haus nebenan, wo es die mexikanische Haftpflicht für das Motorrad gab. Die Beamtin nutzte die Gelegenheit für eine geografische Grundsatzfrage: Gehört die Schweiz nun eigentlich zu Kanada oder zu Europa? Im dritten Haus bezahlten wir das Visum. Dann auf den Töff, 100 Meter fahren und dem Mann an der Schranke alle Stempel, Papiere und Quittungen, die man soeben bekommen hat, nochmals zeigen. Fertig.
Je 45 Dollar und etwas Geduld. Mehr brauchte es nicht. So viel Bauchweh für nichts, und die härteste Prüfung entpuppte sich als die freundlichste. Hallo Mexiko, wir sind da! Bis jetzt hatten wir Ferien. Jetzt beginnt das Abenteuer.