Nick und ich

Manchmal stehe ich auf und sage, ich müsse gehen. Natürlich habe ich keine Termine ausser den Einreisevorschriften eines Landes, aber ganz gelogen ist es auch nicht. Wenn ich mich in der Nähe einer Person nicht wohlfühle, kann das schon ein zwingender Grund sein. Ich gehe nicht, weil ich irgendwohin muss, sondern weil ich von irgendwo weg möchte. Wenn ich es mir recht überlege, ist das auch keine schlechte Zusammenfassung meiner ganzen Reiserei. Dabei spielen Ort und Zeitpunkt und mein eigenes Befinden eine grosse Rolle, fast eine grössere als die andere Person selbst. Meistens liegt es also an mir. Manchmal möchte ich schlicht meine Ruhe haben, manchmal mag ich weder zuhören noch von mir erzählen.

So unterschiedlich die Leute und ihre Geschichten sind, das wichtigste Gesprächsthema ist das Reisen. Woher? Wohin? Wie lange? Und etwas später: Wie finanzierst du das, also was machst du zu Hause? Und wenn es schlimm kommt, landet man spät am Abend bei Kindheitsgeschichten. Das Kennenlernen ist ein Ritual, das, mit Abweichungen in alle Richtungen, erstaunlich ähnlich verläuft. An manchen Tagen fehlt mir die Musse, das ganze Programm abzuspulen, und oberflächliches Chit-Chat ist auch nur lustig, solange es nicht zu lange dauert.

Seit ich nun aber alleine unterwegs bin – falsch: seit ich ohne Jazz unterwegs bin, denn alleine bin ich eben nicht oft –, lasse ich mich viel mehr auf Begegnungen mit anderen Reisenden ein. Auch hier lasse ich mich treiben, weniger selbstreflektiert, als der Abschnitt oben vermuten lässt. Ich analysiere das Weggehen offenbar gründlicher als das Hingehen. Ich höre gerne zu, und dass mir die Leute so viel von sich erzählen, liegt wohl an meiner direkten Fragerei, mehr aber noch an meinem ehrlichen Interesse an den Antworten. Die Geschichten sauge ich auf wie die Landschaft auf einer Fahrt mit dem Motorrad.

Meistens bilden sich kleine Gruppen. Im Guest House, in dem man gerade übernachtet, oder auf dem Abendmarkt beim Essen, wenn man sich einfach an einen Tisch setzt, an dem noch ein Stuhl frei ist. Dass ich mit einem orangen Monster mit Schweizer Nummernschild vorfahre, reicht in aller Regel für einen ersten Kontakt. Ohne Motorrad wäre es vielleicht schwieriger, ich weiss nicht. Gut möglich, dass die Leute eigentlich mit dem Motorrad reden wollen und ich nur der Dolmetscher bin. Die Eröffnung will jedenfalls gut gewählt sein. „Aha, du bist jetzt also auch in Laos?“ ist gegenüber einem wildfremden Menschen nicht der ideale Start. „Was machst du jetzt hier in Laos?“ könnte gar als Affront aufgefasst werden. Viel besser: „Bist du aus der Schweiz hierher gefahren?“ Ich sage dann „Nein“, und das eine ergibt das andere.

Viele Reisende sind noch sehr jung. Mit ihnen komme ich weniger in Berührung, weil wir eine andere Reise erleben. Auf ihrer Seite mehr Nachtleben und mehr Beerlao, auf meiner vor allem Ruhe und genug Schlaf. Es sei ihnen gegönnt. Erschreckend viele sind dagegen Aussteiger in meinem Alter, zum ersten Mal im Leben auf Reisen, Mitte dreissig ausgebrannt von einem Karrierejob.

Zum Beispiel Ferim, der überaus interessante und interessierte Spanier, mit dem ich beinahe zwei Tage ununterbrochen diskutiert habe. Als Leiter des Spaniengeschäfts eines global tätigen und äusserst erfolgreichen Kommunikationsberatungsunternehmens hatte er es satt, vom Hauptsitz Befehle in der Art „Kündige sofort allen Sub-Contractern und biete eine Weiterarbeit zu 35 % tieferen Konditionen an“ entgegenzunehmen. Widerspruch wurde in der Regel mit „Wenn du später auch einmal zwei Ferienhäuser und eine Jacht haben möchtest …“ oder ähnlich beantwortet.

Oder Janine, die unglaublicherweise fünf Kilometer entfernt im Nachbardorf aufgewachsen war. Man fährt um die halbe Welt und trifft jemanden von nebenan. Chefdesignerin eines weltweiten Marktleaders im Offroad- und Trendsport-Bereich. Täglich arbeitete sie von frühmorgens bis spät in die Nacht. Zwar wusste sie, dass rund um die Welt Tausende Leute mit ihren Produkten herumlaufen und -fahren, doch mit ihrem geringen Lohn konnte sie sich nicht einmal eine eigene Wohnung leisten. Für einen Bonus von weniger als einem halben Monatslohn musste sie sich auch noch bedanken. Für solche Beträge wird auf einer Bank nicht einmal ein Bleistift angespitzt. Bemerkenswert, wie viele erst in Laos Zeit finden, über ihr Leben zu Hause nachzudenken.

Nick war ein Glücksfall für mich. Sein voluminöser Landcruiser war bis unter die Dachkante gefüllt mit Vorratsschränken, einem Kühlschrank an einer separaten Batterie und obendrauf einem riesigen zusammenklappbaren Tisch. Ausschlaggebend waren aber nicht der täglich frische Kaffee aus dem italienischen Kaffeekocher oder der Salade niçoise – und die Aufzählung ist noch lange nicht zu Ende. Es war das ähnliche Tempo, die ähnliche Erwartung an das Reisen, an das, was man sehen und erleben möchte. Und ähnliche Erfahrungen: Er ist seit einem Jahr unterwegs und hat zuvor viele Länder meiner ersten Reise besucht. Schön waren auch die stillen Momente, in denen wir einfach dasassen und den Sonnenuntergang betrachteten. Neben Nick musste ich nie aufstehen und behaupten, ich müsse gehen. Auch er ist damals nicht aufgebrochen, weil ihm der Alltag zu viel wurde, sondern ganz simpel, weil er sich die Welt anschauen wollte.

Nach einem Jahr auf Achse biegt auch Nick nicht mehr bei jedem Schild ab, das am Ende der Strasse einen Wasserfall verspricht. Wenn ich in einer Runde sitze und den Erzählungen von „Neureisenden“ lausche, breitet sich manchmal schon eine gewisse Zufriedenheit aus. Zusammengezählt war ich, seit ich erwachsen bin, über zwei Jahre mit Rucksack oder Motorrad unterwegs, und ich denke mir: „Bursche, du bist ein alter Hase geworden.“ Wobei ein Hase, der sich selbst so nennt, vermutlich doch noch ein bisschen Neureisender ist.

An der Rezeption werden wir gefragt, ob wir ein oder zwei Betten bevorzugen. Ich antworte: „Our relationship is not on this stage yet“, worauf Nick ohne zu zögern: „Phongsaly was not our Brokeback Mountain.“ Herrlich!