Geballte Fäuste

Wenn ein langjähriger Schauspieler in einem Interview sagt, er sei noch jedes Mal nervös, bevor er die Bühne betrete, denke ich mir jeweils: was für ein Schnorri. Der hat das gelernt und schon tausend Mal gemacht. Eine Floskel, nichts weiter, daher gesagt, weil es so erwartet wird. Natürlich werde ich beim nächsten Schauspieler-Interview genau dasselbe denken. Obwohl ich das Gefühl kenne, nur zu gut kenne. Zuletzt in Singapur. Man ist eben am strengsten mit den Schwächen, die man selbst hat.

Irgendwann haben wir bemerkt, dass nicht nur das Frachtschiff mit den KTMs beinahe eine Woche Verspätung hat, sondern dass auch die Lagerung der Holzbox keine blosse Frage mehr ist, sondern schon eher ein Problem. Die Box soll in Singapur bleiben, wohin wir in etwa drei Monaten zurückkehren wollen, um weiter nach Australien zu reisen. Wir tun, was wir in solchen Fällen immer tun: die Sache selbst in die Hand nehmen. Innerlich bereite ich mich dann jeweils auf das Übelste vor und berechne im Kopf die Opportunitätskosten aller Varianten, die mir in den Sinn kommen. Ich bin, das gebe ich zu, ein Pessimist mit Tabellenkalkulation. So entsteht, abgestimmt mit Jasmins Gedanken, eine geordnete Liste an Möglichkeiten, die wir der Reihe nach abarbeiten. Dieses eine Mal kann von „abarbeiten“ keine Rede sein. KTM Singapur, Punkt eins auf unserer „Liste“, empfing uns offenherzig und unterstützt uns mit einer selten gewordenen Hilfsbereitschaft. Die restliche Liste darf ich behalten. Für das nächste Mal.

So kam es, dass ich an einem Dienstagmorgen, neun Uhr Lokalzeit, vor dem Eingang einer Garage stehe und buchstäblich mein Herz pochen höre, als ich die beiden orangen Teufel ausgepackt auf dem Lift stehen sehe. In der einen Sekunde, bevor ich den kleinen roten Startknopf drücke, bin ich nicht erregt, sondern richtig nervös. Schnorri. Die Anspannung löst sich mit den ersten Metern. Je weiter ich den Gashahn aufdrehe und die Trägheit den Rumpf nach hinten zieht, desto mehr streift der Wind, der sich am Helm festzuklammern scheint, von dieser Anspannung ab. An ihre Stelle tritt eine ergreifende Freude, die den ganzen Körper durchströmt. In diesem Moment verspüre ich Glück. Nein, dieser Moment ist Glück.

Langsam beuge ich den Oberkörper nach vorne, stemme die Brust gegen den Luftstrom und suche die Balance zwischen mir und dem Motorrad, diese eine Stellung, in der wir eine Einheit bilden und das Fahren so unglaublich leicht wird. Dann jauchze ich laut in die Welt hinaus, das tue ich wirklich. Ich reisse den linken Arm nach oben, die Hand zur Faust geballt, und strample mit beiden Füssen in der Luft. Zugegeben, das sieht doof aus. Jasmin hupt hinter mir. Im Rückspiegel sehe ich, wie sie mit den Beinen in der Luft strampelt und die Faust nach oben streckt. Ich hupe zurück, das habe ich ja in Indien gelernt. Wie das für Betrachter von aussen aussieht, ist mir vollkommen egal. Wer glücklich ist, verliert erstaunlich schnell seine Würde, und vermisst sie nicht.

Schon vor dem Antritt dieser Reise nach Indien, Asien und Australien spiele ich mit dem Gedanken, dass dies meine letzte grosse Motorradreise ist. Nein, es ist mehr als ein Spiel mit dem Gedanken: Für mich ist es fast sicher. Das stellt diese Reise keineswegs in Frage. Im Gegenteil, das Bewusstsein der Endlichkeit macht sie noch wertvoller. Zwischendurch hatte ich sogar den Einfall, das Motorradfahren nach dem Ende der Reise ganz aufzugeben. Was will ich mehr, als auf jedem befahrbaren Kontinent gefahren zu sein? Auf, neben und ohne Strassen, durch Sand und Schnee, zum Berühren nahe vorbei an Löwen und Wolkenkratzern. Habe ich mit all diesen Fahrten nicht schon mehr von der Natur beansprucht, als mir zusteht? Mein Kopf sagt: Ja. Mein Herz fragt: Was treibt dich an? Solange ich diese Gefühlsausbrüche noch erlebe, vor jeder neuen Landesgrenze oder nach jeder längeren Motorradpause, wird mir eine Entscheidung schwerfallen. Vielleicht ist das die eigentliche Antwort.