Kill and Grill – Ein Grillfest mit Gleichgesinnten?!

Schon lange steht es dick und fett da: „Kill and Grill, nahe Dresden.“ Dick und fett. Muss es auch, sonst würde man diese Einladung glatt übersehen, so voll ist unser Kalender am Eisschrank in der Küche. Impfen, packen, einkaufen fürs Abschiedsfest, Kartonschachteln organisieren, Schrank wird abgeholt, Termin bei der Bank, Essen mit der Familie, Visum für Indien beantragen, Job kündigen … um nur einige Punkte zu nennen. Alles ganz typische „To-dos“, wenn man für ein Jahr wegfährt. Und mittendrin eben dieses „Kill and Grill, nahe Dresden.“ Unser Verleger schlachtet zum Frühjahr einen seiner Rasenmäher (die mit vier Beinen) und lädt uns alle zum grossen Lammschlemmen ein. Uns? Ja, uns – alle seine Autoren. Alles Motorrad-Fernreisende, die ihre Erlebnisse niedergeschrieben und bei Manfred als Buch verlegt haben. Fünf Bücher, fünf Autoren bzw. Autorenpärchen. Eben uns.

So packen wir Hund, Kleider und Käse ins Auto und fahren los nach Dresden. Knapp 800 km, und die Vorfreude auf lauter Gleichgesinnte wächst mit jedem Dutzend Kilometer. Ein Grillfest also. Phil ist Vegetarier, ich mag Lamm nicht besonders – ein Grillfest ganz nach unserem Geschmack. Logisch, oder? Es kommt ja nicht aufs Fleisch an, sondern auf die Leute, die mitmachen. Wir freuen uns auf packende Gespräche mit zig Übereinstimmungen, auf Zustimmung aller Anwesenden nach fast jeder Aussage, auf Kopfnicken und Schulterklopfen und auf das gute Gefühl, verstanden zu werden. Auf diesen „Du musst dich nicht erklären, ich weiss genau, was du meinst, mir geht es ja genauso“-Blick. Wir werden alle am Feuer sitzen und das Gefühl haben, einander schon ewig und bis in die letzte Falte unserer Reisegesichter zu kennen. Schön.

Den ersten Abend verbringen wir bei Wein und Regen im Gewölbe des Dreiseitenhofs unseres Verlegers. Zu viert unterhalten wir uns angeregt und mit viel Gelächter über – ja, worüber eigentlich? Nicht übers Reisen. Nicht übers Schreiben, nicht über ein neues Buch, nicht über irgendetwas in diese Richtung. Wir reden über Gott und die Welt, und es ist, als wäre unser letzter Besuch nicht ein Jahr, sondern bloss einen Tag her. Manfred und seine Lebenspartnerin sind uns Freunde geworden. Nicht das Reisen oder das Motorradfahren verbindet uns, sondern der Mensch: seine Geschichte, seine Ziele, seine Ansichten über das Jetzt und das Morgen. Abende mit Manfred und Moni sind immer lang. Die Nächte im Schlafsack bzw. in der Gästewohnung dafür umso kürzer.

Am zweiten Abend gesellen sich die ersten anderen Gäste zur Runde. Erst sitzen wir zu fünft, dann zu siebt (auch unser Lupo bekommt Gesellschaft: Leo mit Clara und den Welpen Anton und Adele), schliesslich zu neunt bei Wein und Regen im besagten Gewölbe. Dieser Abend ist nicht minder lang. Doch nach kurzem Vorstellen – „Das sind die Autoren von Horizonte. Das sind die von der weissen Khata …“ – geht es tatsächlich ums Reisen, ums Motorradfahren, ums Schreiben und ums Vortragen. Auf diesen Moment habe ich gewartet. Jetzt, gleich, werden wir alle unisono einen, nein, unseren Lobgesang aufs Motorrad-Fernreisen anstimmen!

Weit gefehlt. Statt mich mit Wortschwallen ins Gespräch zu stürzen, werde ich immer ruhiger. Ich höre zu, staune, bin überrascht und etwas irritiert. Was? Der fährt im Winter Motorrad? Erst bei Schnee macht es richtig Spass? Auf dem gefrorenen Baikalsee? Reisen als Ausstieg? Reisen als Chance zum Glück? Leben für und vom Reisen? Ich lehne mich zurück und grüble. Der „Du musst dich nicht erklären“-Blick? Hat mich noch kein einziges Mal gestreift.
Dass wir alle mit dem Motorrad Fernreisen machen, heisst noch lange nicht, dass wir es alle aus demselben Grund oder mit derselben Absicht tun. Und schon gar nicht, dass wir alle irgendwie gleich ticken. So sieht es aus. Gleichgesinnt ist offenbar nur der Tank.
Ich versuche, meine Erwartungen loszulassen und mich der Situation hinzugeben, so wie sie ist.

Am dritten Abend gelingt mir das langsam, aber sicher. Unterdessen sind an die 20 Leute da. Alles Motorradfahrende, alles Reisende. Solche, die gerade zurück sind, solche, die bald gehen, und solche, die mit einem Bein bereits ausgestiegen sind. Ungewiss wohin, geschweige denn wie lange – und Zurückkommen ist alles andere als sicher und schon gar nicht das Ziel.
Das Lamm brutzelt auf dem imposanten Feuer, rundherum stehen wir – ja, wir, ich gehöre ja doch auch dazu –, und mittlerweile geniesse ich das Verschiedene sogar. Was da nicht alles als Grund für eine Motorrad-Fernreise herhält: die Beziehung; neues Material für Vorträge, von denen schliesslich gelebt sein will; der Reisevirus; oder weil man sich sonst nichts gönnt und es zu Hause schlicht nicht mehr auszuhalten ist. Genauso bunt sind die Ziele. Einige wollen einfach möglichst lange weg sein, egal wo. Andere suchen familiäre Wurzeln im Osten. Wieder andere klappern alle Reisenden ab, die sie auf früheren Reisen kennengelernt haben, und noch andere sind wegen Kultur, Religion oder aus karitativen Absichten unterwegs. Die einen reisen 1st Class, andere etwas eingeschränkter, und wieder andere sind schon pleite, bevor sie losfahren. Das Motorrad ist das ideale Reisemittel, weil es billig ist, gut zu reparieren, Kult oder Grossvaters bestes Stück – oder weil Mann nichts anderes kennt.
Ich sammle, ich staune, ich schlucke ab und zu leer (also der mit den Winterfahrten … und die mit den Hunden, die jetzt aufs Fahrrad umsteigen, um auszusteigen …). Und ich ernte mit meiner Geschichte, meiner Motorradwahl, meinen Zielen und Absichten ebenfalls Erstaunen, Entsetzen und Bewunderung. Ich bin also auch für die anderen eine Überraschung. Immerhin.

Die abgenagten Knochen des Lamms liegen im Eimer neben der Feuerstelle. Es ist dunkel, die Sterne stehen am Himmel. Wir sitzen alle auf unseren Stühlen (die 1st-Class-Reisenden haben ihren Klappstuhl – sorry, ihr aufklappbares Sofa – natürlich selber angeschleppt), also alle bequem in einem geschlossenen Kreis um die Glut. Mit viel Halsstrecken sehe ich von meinem Platz aus gerade noch eine Deckenlampe des Gewölbes hundert Meter weiter unten. Leer, aber hell beleuchtet. Wir lachen, wir schlürfen Wein und Bier, die Glut wärmt und taucht die Gesichter in rötlichen Schimmer. Das sind sie also, meine Gleichgesinnten. Ab und zu erzählt einer eine Anekdote – vom Reisen natürlich –, und dann schauen wir alle wieder in die Glut. Schweigend. Träumend. Geniessend. Und doch macht sich eine gewisse Leere breit, ein Gefühl von Einsamkeit. Wohl in uns allen. Bis wieder einer eine Reiseanekdote erzählt.

Reisen, das macht jeder für sich. Wir machen es alle mit dem Motorrad. Das ist das Gemeinsame, vielleicht das einzige.

Und so sassen wir alle am Feuer, mit dem Gefühl, unter fremden Vertrauten zu sein. Und jede Falte dieser Reisegesichter birgt Überraschendes. Auch schön. Vielleicht sogar schöner.