Nice To Be Young

Etwa in der dritten Woche unserer Reise richteten Jasmin und ich uns auf einem Zeltplatz in einer kleinen Stadt im Staat New Mexico ein: Alamogordo. Es war noch am Rande jener windigen Zeit, die wir mehrmals beschrieben und vor allem in Texas besonders intensiv erlebt haben. Uns wurde eine Parzelle zugeteilt, ein Vorgang, der wohlüberlegt sein will, auch wenn das Gelände zu dieser Jahreszeit höchstens zu zehn Prozent belegt ist. Auf keinen Fall darf der Eindruck schlampiger Führung oder gar Nachlässigkeit entstehen. Nach genauem Abwägen aller bekannten Daten und möglichen Zukunftsszenarien parkten wir schliesslich auf dem übernächsten Platz neben der einzigen anderen Gruppe, ebenfalls mit Motorrädern. Drei amerikanische Paare in den späten Vierzigern, auch auf zwei Rädern unterwegs, aber ganz anders als wir: Pro Paar stand eine glänzende Harley-Davidson auf dem Kies, jede mit Anhängerkupplung und einachsigem Anhänger im passenden Farbton.
Unsere Handgriffe bei den Routinearbeiten – Abladen, Kochen, Zeltaufstellen – gehen ohne Hast, doch schnell und meist wortlos vor sich. Von aussen wirken diese stummen Abläufe geschmeidig und flink (ich empfinde sie ehrlich gesagt auch so) und sorgen immer wieder für staunende Gesichter. So auch an diesem frühen Abend. Das Zelt steht, das Gepäck ist verstaut, und in frischen Kleidern fetten wir noch schnell die Ketten. Erst dann trauten sich die Nachbarn, uns in unserem Fluss zu unterbrechen. Wir plauderten über das Woher und Wohin und natürlich über die Motorräder. Dass wir mit dieser Art Töff in diesem Tempo durch dieses Wetter gefahren waren und uns nicht einmal (mehr) daran störten, erheiterte die Runde. Als wir dann den Benzinkocher anzündeten und einen Topf Reis auf die Flamme stellten, blieb nur noch ein Kommentar, ebenso wehmütig wie erleichtert: «Nice to be young.» Wir hielten es damals für ein Kompliment. Vermutlich war es auch eine Diagnose.

In San José, der lauten, für zentralamerikanische Verhältnisse schnellen und, wie gewohnt, stinkigen Hauptstadt Costa Ricas, schrieben wir uns in einer Art Jugendherberge ein. Nomen est omen: «Costa Rica Backpackers» ist überfüllt mit jungen Rucksacktouristen und adoleszenten Reisegruppen, die meisten aus den Staaten, einige aus Mitteleuropa. Neunzehn Dollar für einen fensterlosen Kellerraum mit einer Metallpritsche für zwei und ein Bad/WC für etwa 30 Mitbewohner: eigentlich zu teuer, unbequem und, gemessen am Verhältnis WC pro Gast, etwas schmuddelig. Doch das Haus ist der Renner. An der Rezeption läuft 24 Stunden Musik, die Angestellten sind ebenso jung wie flink, ein paar PCs mit Gratis-Internet stehen bereit, im begrünten Innenhof gibt es einen kleinen Pool, und im Aufenthaltsraum läuft MTV.
Am frühen Morgen legen sich die ersten jungen Frauen im Bikini an den Pool, jede eine Packung grüner Pringles neben sich. Ohne die geht offenbar nichts; sie sind so beliebt, dass das Hotel sie verkauft. Die jungen Männer bemühen sich um Kontakt zum Pool. Die Chancenlosen ziehen sich den ganzen Tag MTV rein, einige setzen auf eine gewagte Frisur, andere ebenfalls auf grüne Pringles. Am Abend kommen sich die Geschlechter wie von selbst näher: Man versammelt sich im Aufenthaltsraum und schaut die Osbournes. Dazu das weinende Mädchen mit Liebeskummer am Telefon.
Die zwei Tage boten uns ein herrliches Schauspiel. Mehrmals dachte ich schmunzelnd an die Generation meiner Eltern. «Die machen gar nichts, hängen nur herum» – das kennt jeder von uns, und unsere Eltern haben es sicher schon von den ihren gehört. Während wir mit den Motorrädern quer durch die Stadt zum BMW-Mechaniker fahren, neue Reifen auftreiben, Pakete auf der Botschaft abholen, am Zoll stecken gebliebene Pakete aufspüren, einen kleinen Rucksack kaufen, das Esswarenlager auffüllen, E-Mails schreiben, Bilder auf CD brennen und den Töfftransport von Panama nach Quito anpacken, hängen die nur herum. Und wie beknackt kamen wir wohl ihnen vor? «Sind in Costa Rica und haben nichts Besseres vor, als mit gestresstem Gesicht durch die Gegend zu hetzen?», müssen sich einige gedacht haben. Gut möglich, dass sie recht hatten. Wer auf Weltreise eine To-do-Liste abarbeitet, sollte mit dem Urteil über Faulenzer vorsichtig sein.
Schön zu hören, dass immer noch dieselbe Musik läuft wie damals: Led Zeppelin, Lenny Kravitz, Metallica, um nur drei zu nennen. Es hat Spass gemacht, dem ungehemmten, teils rücksichtslosen und unaufhaltsamen Treiben (oder Nicht-Treiben) zuzusehen.
Ist Ihnen auch schon aufgefallen, dass zwei Menschen, die sich gerade näher kennenlernen, immer in Überlautstärke reden, bevor es in der nächsten Phase flüsternd weitergeht? Ich habe das bei Jung und Alt mehrmals beobachtet; es gehört wohl zum Balzritual des Menschen. Und jeder Altersgruppe ist es in diesem Moment, egal zu welcher Uhrzeit, völlig gleich, ob die heitere Zweisamkeit nebenan mitgehört wird.
Mit der wachen Erinnerung, selbst einmal so gewesen zu sein, mit leichter Wehmut, einen Teil dieser Sorglosigkeit verloren zu haben, und mit dem erleichterten Wissen, vieles nicht mehr durchleben zu müssen, weil uns die Erfahrung davor schützt, schmunzeln wir uns zu, als wir für mehr Ruhe die Unterkunft wechseln. Und denken beide: «Nice to be young.» Der Satz wandert offenbar weiter, von Generation zu Generation, und jeder gibt ihn ein bisschen älter zurück.