Die zwei schwersten Entscheidungen einer Reise

Gerade eben haben wir zehn Tage heftigen Regen und das Flutgebiet im Norden Malaysias und im Süden Thailands hinter uns gelassen. Als mir Jazz eines Morgens sagt, dass sie nicht mehr mag, höre ich es, doch im Kopf bleibt die Information erst einmal unsortiert liegen. „Nein, das kann es nicht gewesen sein, das darf es nicht gewesen sein!“, denke ich etliche Stunden später immer wieder. Ja, ich habe gespürt, dass Jazz im Moment und an diesem Ort nicht die Kraft und die Freude hat, das Reisen zu geniessen. Einige Tage lang habe ich noch versucht, dagegen anzukämpfen. Still, in kleinen Gesten: Aufmunterungen da und dort, kochen, einkaufen, sie ruhen lassen. Schon habe ich Hoffnung geschöpft, dass das Feuer nochmals entflammt. Bald erreichen wir Bangkok, und dort … Aber noch vor Bangkok wiederholt Jazz, von Tränen geschüttelt, dass sich ihre Gedanken nur noch um eines drehen: „Wann kann ich nach Hause?“

Jazz schafft nochmals einen Effort, der hoch einzustufen ist. Mit Motorrädern werden wir in Bangkok nicht auf die Autobahn gelassen, also wühlen wir uns in zwei Stunden in der Mittagshitze 70 Kilometer durch die Innenstadt der 12-Millionen-Metropole. Mit GPS, aber ohne Anhaltspunkt. So kannten wir immerhin die Koordinaten und konnten auf den Meter genau sagen, dass wir keine Ahnung hatten, wo wir waren. Das war wie zwei Stunden Dünenfahren mitten in einer Smogglocke. Danach bin ich stehend k.o.

Mir ist es in der Mongolei so ergangen, ich kann diese tiefgreifende Erschöpfung nachfühlen: wenn einen der Alltag, so wie man ihn empfindet, überfordert. Aus dieser Erfahrung weiss ich auch, dass es jetzt schnell gehen muss. Kein Lamentieren, kein Hinauszögern hilft, nur Handeln, in eine einzige Richtung: raus hier. Es war nicht gänzlich Zufall, dass wir uns auf die richtige Seite der Stadt gekämpft haben, aber es war ein riesiges Glück, dass der KTM-Händler dann nur 900 Meter vom Hotel entfernt lag. Auch kein reiner Zufall, aber wir sind glücklich, dass Zaugg, unser Spediteur in der Schweiz, so schnell reagiert hat und sein Partner in Bangkok uns freundlich und kompetent unterstützt.

Es sind die beiden schwierigsten Entscheidungen einer Reise, ohne die eine über die andere zu stellen. Die eine ist, sich zu entscheiden zu gehen. Die andere, eine laufende Reise abzubrechen. Wegen der Entscheidung zu gehen sage ich, dies sei meine letzte Fernreise. Alles zu Hause aufgeben: Job, Wohnung. Beziehungen und Kontakte werden aufs Spiel gesetzt. Für jemanden, der nicht auf der Flucht ist, ein hoher Einsatz mit viel Risiko. Ist man erst einmal unterwegs, läuft vieles einfach ab. Man kann weniger selber beeinflussen, als man sich gemeinhin einbildet. Zwar ist man meistens frei in der Entscheidung, aber Klima, Versorgungslage, Wetter oder Politik lassen gar nicht so viele Optionen offen. „Kann ich im Notfall schlechtes Motoröl beimischen?“ ist eine doofe Frage per SMS an meinen Experten in der Schweiz. Die Alternative, ganz ohne Motoröl zu fahren, ist keine. Irgendwann kommt der Moment, in dem ich schlechtes Motoröl nachkippe und den Eindruck habe, ich hätte das nun entschieden. Eigentlich folge ich aber nur dem Umstand, dass es kein besseres Öl zu kaufen gibt.

Die Entscheidung, eine Reise abzubrechen, ist eigentlich nicht viel anders als die Motorölproblematik. Es ist die Einsicht, dass die Umstände nichts anderes zulassen, als auf den Körper zu hören und diesen Schritt zu gehen. Und trotzdem gehen dieser Nicht-Entscheidung tage-, wenn nicht wochenlange innere Kämpfe voraus. Der Preis, den die Entscheidung zum Aufbruch gekostet hat, drückt die Waagschale tonnenschwer auf die Seite „bleiben“. Und wer lässt sich in unserer Kultur, in der grenzenlose Leistungsfähigkeit gefeiert wird, ohne nach den Mitteln zu fragen, schon gerne vom Körper die Grenzen diktieren?

In wenigen Stunden geht das Flugzeug. Jazz ist immer noch meine Heldin, ich werde sie an den Flughafen begleiten. Morgen verlasse ich Bangkok, der Transport der anderen Maschine ist organisiert. Wenn ich mich an die Mongolei erinnere, verstehe ich Jazz nur zu gut. Wenn ich mich im Hotelzimmer umschaue, werde ich unendlich traurig, weil ich überall die Spuren einer langen Vorbereitung sehe. All die von Hand genähten Innenbeutel. Das Cross-Shirt mit Seiten- und Rückentaschen. Jedes einzelne Stück, alles, was wir dabeihaben, ist sorgfältig ausgewählt. Hier ist nichts Zufall oder Glück, darin steckt unsere jahrelange Reiseerfahrung. Dann tut es mir unendlich leid, dass Jazz das jetzt nicht geniessen kann. Aber das ist schon wieder zu sehr meine Perspektive. Deshalb bleibe ich noch. Wie lange, weiss ich nicht. Stay tuned.