Zilupe (LV) - Moskau (RU)

4.45 Uhr. Sonnenaufgang. Schuld sind die nahe Zeitgrenze und der Norden, in dem wir inzwischen stecken. Aber nicht nur. Um 5 Uhr zwinkern Phil und ich uns schon aus dem Schlafsack zu, von Bett zu Bett, beide schmal, beide auf Rädern. Frühstück aus den Alutellern: Haferflocken, Milch, Banane. Wie jeden Tag. Wenige Worte. Packen mit eingespielten Handgriffen, dann die Handschuh-give-five-Faust. Was mein Herz an diesem 9.7.08 schneller schlagen lässt, ist die Grenze EU–Russland. Zentralamerika meldet sich kurz in meinem Kopf, mit all seinen teuren, schwierigen, nervenraubenden Grenzen. Ich schiebe es beiseite.
Der LKW-Stau steht seit Kilometern am Strassenrand, teilweise zweispurig. Gegenverkehr: null. Vor der Ausreiseschranke Lettlands dann 25 Autos vor uns. Die Fahrerinnen und Fahrer sitzen auf mitgebrachten Klappstühlen, rauchen, plaudern. Die haben das offenbar schon öfter gemacht. Nach 10 Minuten springt die Ampel auf Grün, 10 Autos dürfen eine Schranke weiter. Ruhig. Geordnet. Fast. Drängler gibt's überall, diesmal ist es die Frau hinter uns.
Im dritten Rutsch sind wir dabei. Pass, Fahrzeugpapiere, Zollerklärung, Stempel. Nach der zweiten Schranke und nur einer Stunde: Tschüss EU!

Jetzt kommt der Hammer!
So, dachte ich. Jetzt kommt's. Die Schikane, das Abzocken, das Herumkommandieren: Töff dorthin, nein, dahin, näher, zurück, doch lieber dort rüber. Ich hatte mich innerlich darauf vorbereitet wie auf eine Zahnarztbehandlung. Und dann? Nichts. Je eine Zollerklärung im Doppel, das war's. Die Dränglerin, die es inzwischen vor uns geschafft hatte, schickte der Zöllner höchstpersönlich wieder hinter uns. Ich hätte ihn umarmen können. Die Versicherung der Motorräder wollte er nicht sehen. Kein Geld, kein Gepäck öffnen, kein Umparkieren. Nach einer Stunde knallte er den letzten Stempel auf das letzte Papier, strahlte uns an und sagte: “Welcome to Russia!” Ein Zöllner, der strahlt. Wir sind drin. Ich glaube es bis heute nur halb.

Riga, St. Petersburg oder Moskau
Eine geflickte, breite Strasse, links Wald, rechts Wald, Richtung Moskau. Auf den ersten 500 km gibt es offenbar nur drei Richtungen: Riga, St. Petersburg oder Moskau. Sogar ich hätte mich da nicht verfahren können.
Erste Nacht: Motel im ersten grösseren Ort nach der Grenze. Feuchtkalt, aber teuer, eine Kombination, die man sonst nur aus Badeferien kennt. Rundherum verfallene Fabriken, rostende Statuen und Monumente, Kleintransporter, einer älter als der andere, schlechte Strassen, kleine Tante-Emma-Läden mit kaum Auswahl. Zum Glück können wir ein bisschen Russisch, Schrift inklusive. Die Läden sehen nämlich aus wie Baracken. Nur das Schild über der verlotterten Holztür verrät sie: “Produkti, Frukti, Owosche” (Lebensmittel, Früchte, Gemüse). Ohne Schild hätte ich da nie einen Laden vermutet, geschweige denn einen aufs Geratewohl betreten.
Zweite Nacht: eine Stadt, in der die Hauptstrasse und vier, fünf grosse Parallel- und Querstrassen asphaltiert sind. Der Rest ist Glückssache. Das Hotel ein alter Sowjetbunker, gross und hoch, das Zimmer klein, Etagenklo. Eine Dusche habe ich nicht gefunden. Nicht, dass ich nicht gesucht hätte. Dafür waren die Läden grösser und besser bestückt. Man nimmt, was man kriegt.

Die gute alte Lichthupe und die Polizei
Auch in Russland warnen sich die Fahrer per Lichthupe vor der Polizei. Die Solidarität der Autofahrer kennt keine Grenzen. Angehalten wurden wir kein einziges Mal, für mich fast schon verdächtig. Die M9 führt an allen Dörfern und Städten vorbei, schnurgerade auf Moskau zu.
Seit Tagen sah es nach Regen aus, nass wurden wir nie. Bis zu dem Tag, an dem wir in die Agglo von Moskau fuhren. Flutregen. Er begleitete uns und alle LKWs und PWs dieser Welt in die Vororte.

Jetzt nur Phil nicht verlieren
Ehrlich, ich sah nichts. Keine 5 Meter weit. Gischt, Regen und schwarze Abgaswolken mischten sich zu einem dicken Nebel. 5 Meter, das ist genau die Distanz bis zu Phils Rücklicht. Phil, staugeschult vom täglichen Arbeitsweg an Zürichs Bahnhofstrasse, flitzte zwischen den fast stehenden Fahrzeugen hindurch. Links, rechts, schwupp, schwupp, schwupp. Und ich? Augen zu und durch. Die Welt war auf ein rotes Lämpchen geschrumpft, und dieses Lämpchen durfte ich auf keinen Fall verlieren. Irgendwann verliess Phil die x-spurige Autobahn für einen x-spurigen Zubringer in einen Vorort 20 km vor Moskau. Der Stau wurde dichter, Phil flinker. Irgendwie gerieten wir durch einen gut besuchten Markt in die Fussgängerzone und wieder hinaus. Nach zwei Stunden Rücklichtverfolgung im strömenden Regen: ein Hotel. Ich war so nass, dass ich meinen Kleidern Wochen zum Trocknen gab. Das Hotel war gut, das Quartier auch. Wir blieben bis Sonntag und hofften, der Verkehr würde dann auch mal Ruhetag haben.
Ein Zufall der grösseren Sorte: Noch im Vorort entdeckte Phil, mitten in Regen, Stau und Gedränge, zwischen all den kyrillischen Schriftzügen am Strassenrand einen Motosalon mit KTM-Logo. Und setzte während der Fahrt einen Punkt ins GPS. Ich habe in dieser Zeit genau eine Sache erledigt: nicht ertrinken. Am Samstag den Händler wiederzufinden, war also eigentlich ganz einfach. Eigentlich. Denn wenn ich hier jemanden nach dem Weg frage, etwa die junge Frau vor dem Kafe, dann flüchtet sie. Ins Kafe. Vor mir. Was um Himmels willen habe ich da auf Russisch wieder rausgelassen? Ich will es lieber gar nicht wissen.

Eine Woche Moskau
Sonntag. 30 Grad, viel Sonne, wenig Verkehr. Jetzt, wo ich wieder etwas sehe: Der Zubringer ist dreispurig, die Autobahn fünfspurig, und eine Ringautobahn von ca. 140 km umschliesst das Zentrum. Wir hatten im Voraus per Internet gebucht und düsten zielgenau hinein. Schlängeln und Drängeln bei Sonnenschein? Macht fast schon Spass. Vorbei an 11 Reaktorkühltürmen, scharf links. Die Strasse fanden wir. Die Nummer 7 kannte niemand, das Hotel schon gar nicht. Nicht aufgeben, Jasmin. Fragst halt ein Kind. Und voilà: die 7. Mitten in einem Quartier aus hohen Wohnblöcken, Tausende Menschen wohnen hier bestimmt. Auf dem Zettel: bei Apart. 52 klingeln. Wir klingeln. Kurz darauf stehen wir in einer Wohnung mit 3 Zimmern, Küche, Dusche, WC, Internet, Waschmaschine, 2 jungen Franzosen und zwei Engländerinnen. Die Vermieterin? Bis heute nie gesehen. Egal, das kommt schon gut. Mir gefällt es prima, Phil auch, wir bleiben eine Woche. Ich schmeiss schon mal den Herd an und nehme die Waschmaschine in Beschlag. Wer nach zwei Stunden Flutregen eine Waschmaschine findet, gibt sie nicht mehr her.