Conchiglie per il compleanno

Un altro anno in più. Patrick Süskind ha scritto proprio la cosa giusta per l'occasione, purtroppo:

«Non ti accorgi tu stesso di come di anno in anno ti irrigidisci, di come diventi sempre meno agile, di come ti inaridisci nel corpo e nell'anima? Non ricordi più come da bambino saltavi, ti giravi e ti piegavi, cadevi dieci volte al giorno e dieci volte ti rialzavi, come se nulla fosse? Non ti rammenti più della tua pelle tenera, delle carni morbide e vigorose, di quella forza vitale cedevole e pure invincibile? Guardati adesso, invece! La pelle segnata da pieghe e rughe, il viso solcato da un'espressione acida e consumato dalla sofferenza interiore, il corpo rigido e gemente, ogni movimento una fatica, ogni passo una decisione, l'angoscia continua e tormentosa di cadere a terra e andare in frantumi come una brocca d'argilla secca. Non la senti? Non la senti in ogni fibra, la conchiglia che hai dentro? Non ti accorgi di come ti afferra il cuore? Ti ha già chiuso il cuore a metà. Mentitore, chi lo nega!»

Da «Il testamento di Maître Mussard» di Patrick Süskind.

Il mio antidoto: continuare a viaggiare. Cadere dieci volte, rialzarsi dieci volte. Ci sto lavorando.