Conchas de cumpleaños

Otro año más. Patrick Süskind escribió justo lo adecuado para la ocasión, por desgracia:

«¿No notas tú mismo cómo te vas osificando año tras año, cómo te vuelves más rígido, cómo te resecas en cuerpo y alma? ¿Ya no recuerdas cómo saltabas de niño, cómo girabas y te doblabas, cómo te caías diez veces al día y diez veces te levantabas, como si nada hubiera pasado? ¿No te acuerdas ya de tu piel tierna, de la carne blanda y fuerte, de la fuerza vital flexible y, sin embargo, indomable? ¡Mírate ahora! La piel marcada de arrugas y pliegues, el rostro avinagrado y surcado, consumido por el sufrimiento interior, el cuerpo tieso y quejumbroso, cada movimiento un esfuerzo, cada paso una decisión, y siempre el miedo atroz de caer al suelo y hacerte añicos como una jarra de barro seca. ¿No la sientes? ¿No la sientes en cada fibra, la concha que llevas dentro? ¿No notas cómo te aferra el corazón? Ya lo tiene medio envuelto. ¡Miente quien lo niegue!»

De «El legado del maestro Mussard», de Patrick Süskind.

Mi antídoto: seguir rodando. Caerme diez veces, levantarme diez veces. Estoy en ello.