Des diables et de la poussière

Il y a plusieurs odeurs que j'aime. Le pain tout juste sorti du four. Une pile de bois fraîchement coupé. L'air froid de la montagne aux vacances d'hiver. Et puis il y a celle que j'aime plus que toutes, et elle vient, de tous les endroits possibles, de moi : après une journée chaude et ensoleillée à rouler dans le désert, quand on lave la sueur séchée et la poussière collées à la peau. C'est comme si tout le bonheur, toute la joie et tout le plaisir faisaient partie de ce parfum, qui se suffit à lui-même et ne demande pas à être vu. On ne peut pas le toucher, il disparaît en un instant, et pourtant on n'en doute pas une seconde. Peu de religions y parviennent. Avec la sueur et la poussière, on rince les diables qui vous ont fait rouler plus vite qu'il ne fallait, escalader des rochers trop hauts, dévaler des pentes raides, traverser des dunes et des champs de pierres qu'on ne devrait en aucun cas franchir seul. La douche pardonne tout. Le bon sens, non.

J'avoue que je suis accro à cet état d'esprit où le temps n'existe plus. Ni désirs, ni soif, ni faim. Pas de chagrins, ni pour l'avenir, ni pour le passé. Moi, ma moto, la piste, le vent et le ciel. C'est tout ce qu'il y a. Un flux régulier, comme une rivière dans son lit, qui joue avec la vitesse, irrésistible, jusqu'à ce qu'il se brise. Voilà ce que sont les diables et la poussière.

Merci à Bruce Springsteen pour « Devils and Dust ».