Devils and Dust

Es gibt einige Gerüche, die ich liebe. Frisch gebackenes Brot. Ein Stapel frisch gespaltenes Holz. Die kalte Bergluft der Winterferien. Und dann gibt es den Duft, den ich von allen am meisten liebe, und er kommt ausgerechnet von mir: nach einem sonnigen, heissen Tag auf dem Motorrad in der Wüste, wenn man den getrockneten Schweiss und den Staub abwäscht, die auf der Haut kleben. Es ist, als wären alles Glück, alle Freude und alle Lust Teil dieses Dufts, selbstgenügsam, ohne gesehen werden zu wollen. Man kann ihn nicht berühren, er ist im Nu verschwunden, und doch zweifelt man keine Sekunde an ihm. Nur wenige Religionen schaffen das. Mit dem Schweiss und dem Staub spült man die Teufel weg, die einen schneller fahren liessen, als man sollte, auf zu hohe Felsen klettern und steile Abhänge hinunterstolpern liessen und durch Sanddünen und Geröllfelder trieben, die man unter keinen Umständen allein passieren sollte. Die Dusche vergibt alles. Der gesunde Menschenverstand würde das nicht tun.

Ich gestehe, ich bin süchtig nach diesem Zustand, in dem es keine Zeit gibt. Keine Wünsche, keinen Durst, keinen Hunger. Keine Sorgen, weder um die Zukunft noch um die Vergangenheit. Ich, mein Motorrad, die Piste, der Wind und der Himmel. Das ist alles. Ein stetiger Fluss, wie ein Fluss in seinem Bett, der mit der Geschwindigkeit spielt, unaufhaltsam, bis er abreisst. Das sind Devils and Dust.

Dank an Bruce Springsteen für «Devils and Dust».