Tief da unten

Es war etwa halb drei Uhr morgens, als mich der Zollbeamte zur gründlichen Kontrolle aus der Schlange zog. Schon wieder. Wie zwei Monate zuvor, als ich zum ersten Mal aus Asien ankam, scheint ein lustiger Haarschnitt perfekt ins Suchraster der Fahnder zu passen. «Sehr clever», dachte ich. Aber vielleicht liege ich falsch, und Typen wie ich sind tatsächlich diejenigen, die üblicherweise mit Handfeuerwaffen und Drogen reisen. Nach diesen beiden Dingen fragte er jedenfalls. Während er meinen Rucksack durchwühlte, fragte er allen Ernstes, ob ich in Bali «zum Saufen» gewesen sei. Nennen Sie mich naiv, aber ich war zu perplex, um auf dieses Vorurteil eine coole Antwort zu finden. Die besten Konter kommen ja immer Stunden zu spät, nicht wahr? Und ich hasse diese Art einseitiger Abhängigkeit. Eine patzige Antwort bringt dich in diesem Moment nirgends hin, ausser dass der Zuständige seine Plastikhandschuhe zum Einsatz bringt.

Kurz nach sechs Uhr sass ich im 18-Dollar-Shuttlebus, dem einzigen öffentlichen Verkehrsmittel am internationalen Flughafen Perth, und wartete auf die Abfahrt. Noch immer wütend über meine erneute Zollerfahrung und über eine Literflasche Wasser für sechs Dollar. Ein älterer Mann stieg ein und setzte sich auf den freien Platz neben mir. «Mein Vater kam nach Australien, als es in Finnland losging mit den Negern auf den Strassen.» Und dann: «Schau, das ist mein Mädchen auf den Philippinen. Sie ist neunzehn und sagt ‹heirate mich, heirate mich›», und hielt mir sein Handy unter die Nase. Ich drehte mich zu ihm, sah ihm direkt in die Augen und sagte «Schön!» in einem Ton, der ihn nichts weiter zu sagen wagen liess. Ich lehnte den Kopf ans Fenster, schloss die Augen und atmete tief durch. Vielleicht Müdigkeit, vielleicht einfach nicht mein Tag, aber manchmal kostet es einiges an Anstrengung, nicht selbst zu verallgemeinern. Vorurteile, so zeigt sich, sind ansteckend. Sogar für den, der gerade deswegen gefilzt wurde.